أشياء مكتوبة..

كلمتان انتهت بهما الرواية لكنهما نحن..

ماالذي يجعلنا نحن؟..نحن طيلة الوقت نفتش عنا..قد نستكين..تستسلم..نصمت..قد نتمرد..نثور..نغضب..لكننا أثناء كل هذا ووكخفق القلب لانتوقف عن البحث عنا..

هكذا يجسد لنا ساراماجو الحكاية..وهكذا يلتحم تاريخ الإنسان بتاريخ الأرض بتاريخ الحياة..

أنت لست أنت طالما لم تجدك وطالما أنت تغمض هينيك عمداً عنك..لن تكون أنت إلا عندما تراك..عندما تعترف أن الحقيقة هي التي يراها قلبك بكل ضوئها وظلالها وظلامها أيضاً..

الفنان الحقيقي هو الذي يرى ويصدق أنه يرى..

الفنان الحقيقي هو الذي يعرف كيف يجعل عالمه أوضح..أقوى..أصدق... ليس مهماً أن يكون هذا العالم جميلاً جداً

فالقبح أحياناً يكون أقوى تأثيراً من الجمال في شحذ حساسيتنا للجمال..

لولا الترجمة والأخطاء النحوية الغريبة على سلسلة رائعة مثل سلسلة الجوائز لسكنت السماء ياساراماجو..

كل الجمال لروحك هناك..وهنا..