‫ ‏صامتًا وقف العصفور على عود الخشب الّذي كان في منتصف القفص، على وشك أن يبكي مرّة أخرى، يتأمّلني وكأنّني الفضاء. (هذا ما أحسستُ به). ‏

‫ ‏أظنّني لن أستطيع احتمال بكاء عصفور مرّتين في يوم واحد.‏

‫ ‏انحنيتُ باحترام له، كما يمكن أن أنحني احترامًا لأُمِّي وأبي اللّذين لم ألتقِ بهما بعد، وأشرتُ له بيدي الّتي بسَطتُها أن يخرج.‏

‫ ‏أخذ نفسًا عميقًا، كأنّه يتنفّس الهواء لأوّل مرّة في حياته. وبقفزة واحدة، دون أن يكون مضطرًّا إلى تحريك جناحيه، وقفَ على عتبة بوابة القفص. أغمض عينيه كأنّه يتذوَّقُ الهواء، ورأيتُ صدره الصّغير يعلو ويهبط. كان مثل قلبي تمامًا في تلك اللّحظة. قفزَ فوق راحتي الممدودة له، لم يكن فيها قمح يلتقطه بمنقاره الصّغير، ولا أظنّه يأكل القمح أصلًا؛ لأنّ غذاءه الأوّل رحيق الزّهور، هذا الطّائر الّذي كاد أن يكون نحلة، كان في يدي أجمل ما يحبّه: حرِّيّته. رفّ بجناحيه الملوَّنين وطار، فانعكستْ أشعة الشّمس على ريشه، فكان أشبه بقوس قزح صغير.‏