اقتباسات من رواية لعبة البيت

«لا يكون حبًا إن نزف أحدنا دون الآخر، لا يكون حبًا إن نزفنا».

مزقت الرواية وهي تصرخ: «راقبت عشيقاته، وساقطاته، واحدة واحدة.. كلهن في كتبه، كلهن مدونات بعناية. يختارهن هذا النرجسي المضطرب بما يتناسب مع هوسه الكتابي.. حتى ابنته لم تسلم من لعنته، حينما فشل نموذجي، صنع ماتيلد يا ليلى، صنع ابنته».

كانت امرأة مشبعة بالجمال، تجلس بأي ركن بالبيت لتضفي على المشاهد المجمدة التي تخلو من الحياة لمسة سحرية تجعل الجمادات تنطق.

كتب أخوكِ مراد أول قصة له، بل ورسمها في عمر خمسة أعوام، ومنذ ذلك اليوم وهو يغذي عرق العائلة والبيت بسحر إبداعه الآن يبلغ مراد ثمانية عشر عامًا ورصيده من الموهبة كفيل بتخليد لقب عائلتنا إلى الأبد حتى ولو لم يكتب بعد اليوم كلمة إضافية، يكفيه ما صنع أما أنتِ، فقد انتظرتك خمسة أعوام إضافية على بداية أخيك، ولكنكِ بلا روح، كأنك جثة هل تعتقدين أنني جلبتك إلى هذا العالم دون مقابل؟ لا شيء بهذا الكون يحدث بالمجان يا ليلى. أنتِ هنا كي تمنحيني ثمرة وجودك. سأتركك خمسة أيام تكتبين فيها روايتك الأولى، تخرجين لي فيها شيئًا يحررك. وإن مرت أيامك دون ثمرة سيتكرر سجنك أبد الدهر حتى يخرج علينا كتابك».

بينما أقترب من النهاية هل بإمكاني القول إني فلحت في تفويض الكتابة هذه المرة لتنوب عن الحكاية الأصلية؟

منحتني سوارًا من الذهب مصنوعًا بطريقة يدوية، منقوش عليه «الروح تسمو، والجسد يطوف فيك.. لا تنخلع من أرضي، فتخطفك منافيك».

وهذا شيء لا دخل لي فيه.

في المرة القادمة، ربما سأرسم طائرًا على شكل الحياة التي مرت على وجهك يا ليلى، كي تصدقيني. لو كنتِ مكاني يوم لقائنا الأول ورأيتِ ما رأيت، لوقعتِ في حب نفسك».

بكل اليقين الذي أملكه الآن -لأعبر لك عن شيء ربما لا تفهمينه بشكل منطقي- أؤكد لكِ أني سأظل أحبك مهما كان ردك

منذ اليوم الذي رأيتك فيه، وأنا أصارع نفسي كي لا أركض نحوك بنفس اندفاع مشاعري تجاهك، فأخيفك، وأفقدك. أحاول الاتزان والموازنة، وأعتقدك ذكية بما فيه الكفاية لتدركي المجهود الشاق الذي أبذله كي أخفف لك تركيز الحقيقة. أنني أحبك، أنني أحببتك، لطالما أحببتك.. أنكِ هنا في ماضيّ وفي حاضري،وأني في لحظة التحامي الأولى بعينيك عرفت بأني كنت أنتظرك.

نكرر الأخطاء نفسها، لا لفقر التجربة، ولا لاستعذاب طعم الألم؛ بل لأن خطواتنا القديمة تتيح لنا نوعًا فائقًا من الأمان لن يسعفنا العمر معه لائتلاف شرورٍ لا نعرفها.

جميعنا نحتاج صورة منطقية ثابتة لنمارس حقيقتنا من تحتها،

جميعنا نحتاج صورة منطقية ثابتة لنمارس حقيقتنا من تحتها،

«في عالم يمكن احتماله

‫ الرحمة فيه تعني الرحمة

‫ ونوره عادل مهما كان وحيدًا ومغدورًا

‫ سأرتجل الحياة

‫ بكلمات تشبهني

‫ بلغة شفيفة

‫ بإيقاع متزن

‫ ورقة تمكنني من

‫ الرقص على العتبات

نكرر الأخطاء نفسها، لا لفقر التجربة، ولا لاستعذاب طعم الألم؛ بل لأن خطواتنا القديمة تتيح لنا نوعًا فائقًا من الأمان لن يسعفنا العمر معه لائتلاف شرورٍ لا نعرفها.

فقدت الأمل مبكرًا في أبي. أما ماما فلم أكف عن انتظار أمومتها حتى بعد أن اتخذت بيتًا تحت التراب!

الآن أنا حر وخوفي طازج، أبدأ وأنتهي في نفس اللحظة.. ولا آكل خوفًا بائتًا أبدًا.

أقصى تخيل لما كان يمكن أن يتطور إليه عقابه لي هو أن يزيد عدد ساعات حبسي في غرفتي، ولكن هذه المرة لم يكن عقابًا بل كان تأهيلًا لعمر كامل من انقطاع الآدمية.

❞ تكتب لتتخلص من الذيول، ولكن الذيول لا تنتهي. تعبث في بيئة شديدة الخصوبة، بيئة منتجة، جوهرها هو الوفرة. لا تقدم الكتابة أي حلول، ربما تساعدك على الفهم. ولكنها لن تنقذك بصفة دائمة. ستحتاج من أجل استمرارية عملية الإنقاذ، استمرارية الموت. تنتهي من كتاب، تتخيل أنك تقيأت جثتك القديمة، لتفاجأ بعد فترة راحة قصيرة أن هناك شيئًا عالق بالداخل، تبدأ في اجتراره واحدة واحدة حتى تكتشف في النهاية أنه جثة جديدة. ❝

❞ متى سأكون كاتبة قادرة على أن تسمح للعالم بقراءتها مرتبط بقدرتي على التنميق، القص، التلصيم، والتلفيق.. من أجل حياكة قصة في إطار حقيقي، ولكن باطنها مموه إلى حد لا يجعل أحد يعثرعليّ فيه، أو يشير إليّ من خلاله قائلًا «هذا أنتِ». هذا هو ما أبتغيه، الكتابة بالتشويش. أن يقرأ الجميع، يرونني وراء كل كلمة، وراء كل حرف، دون أن يضع أحد يده على القبر الذي دفنت فيه. ❝

لا يمكن الاستهانة بمثل هذه الأشياء التي تمنح الروح الأصلية؛ فمكعب زبدة بحجم عقلة إصبع قادر على أنسنة قطعة طعام.