اقتباسات من رواية السلاحف لا تشعر بالوحدة

لم أكن أستوعب كيف يتحول أكثر الأماكن التي ينبغي لك الشعور فيها بالأمان إلى مكان تحاول الهروب منه.

لا يتفهمون أن أكثر كوابيسي رعبًا هو أن أنجب طفلًا ليكبر ويخبرني أنه ما كان علي إنجابه، أنه كاره لحياته، أنه يتمنى لو لم يولد.. كما تمنيت أنا.. مرارًا وتكرارًا.. لأن الحياة متعبة، ومرهقة، ونحن نسير فيها حتى نموت

إن الفكرة التي لا تشاركها، لا تكتبها، لا تنشرها، لا تُسجلها؛ سيأتي شخص آخر ويفعلها، بل ربما يفعلها بطريقة أفضل منك.

أعرف أن الشتاء يأتي محملًا بالخيبات والأمنيات المتكسرة، لكني أغمض عيني، وأتجرع الهواء البارد، أشعر أنه تلك المرة لن يكون هكذا، لن يثقب رئتي؛ بل سيرمم شروخي، سيجعلني أدرك أنني أستطيع تخطي كل تلك الأيام السيئة، وأن هناك ربيعًا قادمًا سوف تزدهر فيه أمنياتي من جديد ويلتئم قلبي.

تكون أحيانًا الحياة جيدة إلى درجة عدم التصديق، إلى درجة الإفساد. لقد أفسدت حياتي، وحاولت تحمل الأمر وحدي لكني لم أستطع فعل ذلك.

تعلمت وقتها أن المواساة يجب أن تكون خاضعة لشروط، تُفصل حسب المواقف والأسباب المقبولة مجتمعيًّا

لقد علمتني الحياة أن الأفكار ليست حكرًا على شخص بعينيه، وأن تلك الفكرة المذهلة التي خطرت لي ستخطر على بال الآلاف إن لم أفعل شيئًا حيالها.

أنا الوحدة التي تخشى الجميع وتخشى نفسها وتخشى المقامرة على ألا تُترك من جديد».

أنا الوحدة.. أذيق نفسي المرارة.. آكلها وتأكلني، وتخلف جوعًا لا ينضب.. أنا الوحدة.. الأم، والابنة، والحبيبة الأولى التي تُركت لتلقي بأحلامها في اليم.

أنا الوحدة.. أذيق نفسي المرارة.. آكلها وتأكلني، وتخلف جوعًا لا ينضب.. أنا الوحدة.. الأم، والابنة، والحبيبة الأولى التي تُركت لتلقي بأحلامها في اليم.

لا مكان للموت؛ لأن وطني وطن موت، ومدينتي مدينة موت وحياتي ظل، ورأسي فراغ، وروحي هلكت مع الهالكين.

أحد أصدقائي كان دائمًا يقول إنه إذا اكتفينا فقط بتدوين ما يحدث في حياتنا وفي البلد وترجمناه إلى الإنجليزية ونشرناه مع دار مثل «بينجوين» أو «بلومز بيري» لأصبحنا رواد الكتابة العبثية في العصر الحديث.

لم أكن أستوعب كيف يتحول أكثر الأماكن التي ينبغي لك الشعور فيها بالأمان إلى مكان تحاول الهروب منه.

وبخصوص الوحدة لا تقلق؛ السلاحف لا تشعر بالوحدة!

ويلسعني الهواء، يخبرني بأن الشتاء على وشك الوصول، وأشم تلك الرائحة

‫‏إلى طرقات المستشفى البالية، والرعاية الرخيصة، والأطباء والممرضات الذين يرفضون العمل في رمضان ‏ ‫‏إلى روح أبي. وجثث الموتى التي انتقلت على مرأى منه وهو مكبل في سريره خشية فكه للأجهزة.‏ ‫‏إلى أنبوب رايل الذي خيط في أنفه، وآلاف الأوجاع

عندما آمنت بقدري أخيرًا حددت مصيري؛ أخبرت نفسي أنني سوف أعمل بوظيفة متعلقة بالكتابة، وسأكتب خواطري على سبيل الهواية ليس إلا.

❞ فليس كل من يستطيع كتابة نصٍّ جيد أو خاطرة جيدة يستطيع أن يكون روائيًّا بالفطرة. ❝

البشر لا يحبون أن يكونوا وحدهم.

ألا تفتقدينها؟

‫ - ربما.. أحيانًا أحلم بها.. أننا تصالحنا.. هناك الكثير من الأشياء التي أرغب في قصها عليها، لكنني اعتدت عدم وجودها.