اقتباسات من كتاب ربع قرن من النظر

من وضعني على كفِّ الحياة وانصرف؟

‫ إلى : عين، ميم، ألف ( ولا أعني العمى)

امال تعني اي؟

الشّاعر الذي رغم الموت، مازال يحلم

‫ مازال يحزنُ

‫ مازال يحبّ

‫ فاتحاً قبرَه..

‫ كما كان قديماً يفتحُ قلبَهُ

‫ للنّازحين و المهمشين..

‫ للعشب.. والزّهور.

نشربُ نخب الغفلة..

‫ بينما

‫ يلمعُ في  أعيننا..

‫ رذاذ حُزن قديم

سكينة حبيب الله: الماضي.. لم يمضِ إلى أيِّ مكان.

الطحان : الماضي عنده حاجة مميزة جدا، من اسمه أنه لا يمضي

في كُلّ صورها،

‫ كانت الشَّاعرة المنتحرة تبتسم

‫ كأنَّها تقول:

‫ طالَما سنموت

‫ فلنترك خلفَنا صوراً،

‫ تشهدُ أنّنا - على الأقلّ -

‫ بذلنا بذمّةٍ.. كل ما كان في وسعنا.

كالرَّسائل، نحملُ على ظهورنا أسماء لا تخصّنا.. عناوين لا نسكنها..

‫ لا نستطيع الالتفات لقراءتها..

‫ لكنّنا - و بلا مشيئة -

‫ ذاهبون إليها.

الورقة البيضاء:  قصيدةُ فقدتِ الذَّاكرة.

بنفس السّرعة التي تقدمنا بها نحو الأمام

‫ أحلامنا تراجعت إلى الخلف

ما خبَّأناهُ العمر كله

‫ ها هو الآن ينساب منا

‫ مفضوحاً كدمعة.

بدأ الإنسانُ

‫ مُنحني الأكتاف

‫ كوردة

‫ وانتهى

‫ مُستقيمَ الظَّهرِ

‫ كسِكِّين.

من يُلبسُ الدَّمعتينِ الحافيتين حذاء؟

كنت في هذا البيتِ كالنافذةِ على الجدار،

‫ هي هنا.. لكن حلمها طوال الوقتِ

‫ في.. الخارج.

القطارُ الذي أكَّدت موظفة السِّكك الحديدية

‫ طيلة أربعة وعشرين عاماً

‫ أنَّه سيدخل المحطّة بعد قليل،

‫ كان حياتي.