اقتباسات من رواية سرسي

لقد ضاقَت أيَّامي حتى اقتصرَت على مجال بصري وأطراف أصابعي.

لا يهمُّ كم كانوا أشدَّاء في الحياة، لا يهمُّ كم كانوا باهرين، لا يهمُّ ما صنعوا من أعاجيب. في النِّهاية مآلهم التُّراب

تحت وجه الأشياء النَّاعم المألوف، ثمَّة وجهٌ آخر ينتظر تمزيق العالم نصفيْن.

مهما تألَّق ذهبًا فلا تنسي ناره.

«ذات مرَّةٍ، سألتها كيف تفعل ذلك، كيف تفهم العالمَ بمنتهى الوضوح، فقالت إنَّها مسألةُ ثباتٍ تام والامتناع عن إبداء أيِّ مشاعر، تركُ مساحةٍ للآخرين للكشف عن أنفُسهم.

كلُّ السِّنين التي قضيتها معهم أشبه بحجرٍ ألقاه أحدُهم في بِركةٍ، وما صنعَه من تموُّجاتٍ تلاشى بالفعل.

كلُّهم ذهبَ إلى تلك الحقول المظلمة، حيث لا تُشكِّل الأيدي إلَّا الهواء، حيث ما عادَت الأقدام تلمس الأرض.

«لم أحكِ لك هذا من قبلُ، لأنَّني لم أرده أن يحول بيننا» ‫ ـ «والآن لا تُمانِعين إذا حال بيننا؟» ‫ من ظُلمة حقيبتي غنَّت الأزهار لحنها الأصفر ‫ ـ «الآن أريدك أن تعرف الحقيقة، مهما حدثَ بعد ذلك» ‫

طال صمته قبل أن يقول: «أنتِ حكيمة».

‫ ـ «إن صحَّ هذا فلأنَّني قضيتُ مئة عُمرٍ حمقاء».

من قبلُ، حسبتُ الآلهة نقيض الموت، لكنَّني أرى الآن أنَّهم أشدّ مواتًا من أيِّ شيءٍ آخر، لأنَّهم لا يتبدَّلون، ولا يستطيعون الاحتفاظ بشيءٍ في أيديهم.

قال: «لطالما كنتِ أسوأ أطفالي. اعملي على ألَّا تُلوِّثي شرفي».

‫ ـ «لديَّ فكرة أفضل. سأفعلُ ما أشاءُ، وعندما تُحصي أطفالك لا تعدُّني».

لكنَّهما كانا كالبيْض، يخشى كلٌّ منهما أن يكسر الآخَر.

ربَّما لا يستطيع أيُّ أبٍ أو أمٍّ رؤيةَ أولادهم حقَّ الرُّؤية. إنَّنا حين نَنظُر لا نرى إلَّا مرآةً لعيوبنا.

إنَّ لديْهم تجاعيدَ لكنهم بلا حكمة.

رفع يديْه ثمَّ تركهما تَسقُطان، وقال: «العالم مكانُ ظُلم.

«إنَّهم يأخذون ما يُريدون، وفي المقابل لا يُعطونكِ إلَّا أغلالكِ.

أسوأ أولادي أنتِ، باهتةٌ مكسورة، لا أستطيعُ أن أجد زوجًا يقبلُكِ ولو نقدته الذَّهب. منذ وُلِدتِ أشفقتُ عليكِ وتركتكِ على سجيَّتكِ، والآن تعصينني وتتكبَّرين. أتُريدين جعلي أكرهكِ أكثر؟».

كنتُ مثل أيِّ كائنٍ أبلهَ آخر أحبَّ أحدًا يحبُّ أحدًا غيره.

هذا هو الحُزن الذي يجعل نوعنا يختار التَّحوُّل إلى حجرٍ وشجرٍ بدلًا من اللَّحم.