اقتباسات من كتاب نظام الزمن

الزمن يعمل بشكل مختلف تمامًا عمّا يبدو.‏

❞ أحبُّ أن أتطلّع إلى الاستمرار في الارتشاف من هذه الكأس الذهبية، إلى حياة زاخرة، وادعة وعنيفة، رائقة وغامضة، غير متوقَّعة… لكنني تجرّعتُ بالفعل قدرًا كبيرًا من هذه الكأس الحلوة المرّة، ❝

❞ أيوب مات شيخًا وكان «شبعَان الأيام». إنه تعبير بديع. أنا، أيضًا، أودّ لو أصل إلى النقطة التي أشعر فيها أنني «شبعان الأيام»، وأن أُغلق، بابتسامةٍ، الدائرة الوجيزة التي هي حياتي. ❝

❞ أنا أحب الحياة، لكنّ الحياة أيضًا صراعٌ، معاناةٌ، ألمٌ. أفكِّر في الموت كصنوٍ لراحة مستحقَّة. باخ يسميه، في أنشودته البديعة، الكانتانا BWV 56، شقيقةُ النوم. شقيقةٌ حنونٌ، تُسارع بإغلاق عينيّ والتربيت على رأسي. ❝

❞ لن أتمنّى العيش كما لو كنتُ خالدًا. أنا لا أخاف الموت. أخاف المعاناة. وأخاف التقدّم في السن، ❝

❞ «كل يوم يموت عددٌ لا يحصى من الناس، ومع ذلك يعيش من يبقون على قيد الحياة كما لو كانوا خالدين» ❝

❞ الزمن: مصدر المعاناة أحيانًا، لكنه، في نهاية المطاف، هبةٌ جبارة. ❝

❞ أنا أفكاري المليئة بآثار العبارات التي أكتبها؛ أنا ملاطفات أمي، الرقّة الصافية التي أرشدني بها أبي بأناةٍ وهدوء؛ أنا أسفارُ مراهقتي؛ أنا ما أودَعَته قراءاتي في طبقاتٍ داخل عقلي؛ أنا غراميّاتي، لحظات يأسي، صداقاتي، ما كتبتُه، ما سمعتُه؛ الوجوه المحفورة في ذاكرتي. أنا، في المقام الأول، الشخص الذي قَبْل دقيقة أعدَّ لنفسه كوبًا من الشاي. الشخص الذي قَبْل لحظة واحدة كتبَ كلمة «ذاكرة» على جهاز الكمبيوتر الخاص به. الشخص الذي ألَّفَ لتوِّه الجملة التي أُكملها الآن. لو اختفى كل ذلك، هل يبقى لي وجود؟ أنا هذه الرواية الطويلة، المستمرّة. حياتي تتكوّن منها.‏ ❝

❞ كان أرسطو، بحسب معرفتنا، أول من سأل نفسه السؤال: «ما الزمن؟»، وانتهى إلى الخلاصة التالية: الزمن هو قياس التغيُّر. الأشياء تتغير بصورة مستمرة. ونحن نطلق اسم «الزمن» على قياس، أو حساب، هذا التغيُّر. ❝

❞ الدهشة هي مصدر رغبتنا في المعرفة ❝

❞ هذا هو الزمن، مألوفٌ وحميمٌ. يستولي علينا. تهافُت الثواني، الساعات، السنوات، الذي يطرحنا إلى الحياة ثم يجرّنا نحو العدم… ❝

لكنّ الغياب ليس هو ما يسبّب الأسى. إنه التعلّق والحب. من دون تعلّق، من دون حب، لن يُمثِّل غيابٌ كهذا أيَّ ألم. لهذا السبب، حتى الألم الذي يسببه الغياب، في نهاية المطاف، شيء طيّب، بل وجميل، لأنه يتغذّى على ما يُعطي للحياة معنًى.‏

أحداث العالم لا تقف في طابور منتظم، مثل الإنكليز، بل تتدافع في حشد فوضوي، مثل الطليان