اقتباسات من كتاب إحساس عابر بالأبدية

الانتظار متجرُ هدايا

‫ يبيعُك تحفَ يأسٍ مصغّرة

‫ ودُمىً تُعلِّمك مذلّة التَرَقُّب

‫ والتلصص عبر ثقوب الجوارب،

إن المفتون بصبره

‫ ‏ترَبّتْ رقبتُه على الالتواء؛

العزلة عبادة..

‫ إلا إن كنتَ حبيسًا أو خائفًا»!

الخسارة، إذن، مسألة وقت

‫ ونحن أمضينا عمرنا في وداعٍ طويل،

هل نقاتل لتفادي شظيةٍ لا تأتي

‫ أم كعادةٍ لا تُشقي أحدًا؟

لمن نصقل سيوفنا أيها الفراغ؟

‫ لنهارٍ مخذول يشبه فعلَ الشفقة..

نسلكُ دربَ الاغتراب

‫ بعد أن تحولت حياتنا إلى مطاردة،

نبصرُ الحياة كما سلالة منقرضة

‫ بسماءٍ سجينة

‫ وقلوبٍ كسيرة

صرتُ مُنهكـًا، ربما أكثر مما يجب

‫ استنزفتني حروبُ الآخرين

تُحتضَر أحلامي الوردية بسبب الكسل،

الخِفة لا تعني بالضرورة الطمأنينة، لكنها تنبتُ في شقوق القلب وتتسلق الأوردة كأنها حُبٌّ خارج الزمن.

هذه اللحظة الحُرة المنسية المنفلتة من الزمن، مثل معجزةٍ مبهمة، هي في جوهرها إحساسٌ عابرٌ بالأبدية.

الشِعر هو الجنوح، والجنون، والتأهب للضياع. أن تجلب السعادة من أقاصي الألم. هو العبق، والبريق، والانخطاف، والتحليق والموهبة. ذلك أن الاتكاء على جمال اللغة وحدها لا يصنع شعرًا أو أدبًا كما قال أندريه جيد.

القصائد عندي حنينٌ ترتج له أقراط الكون، وهي أيضًا رغبة في قتل الشعور بالفقد. إنها ثقلٌ مرهق للأعصاب والذاكرة والقلب

وإذا كان الشِعر يتعلّق بحياتنا نفسها، وهذا العالم القَلِق الذي يحاصرنا من كل جانب، فإن الصور الشعرية هي التجلي الأكبر لجماليات هذا القلق الإبداعي.

القصيدة هي بطاقتنا البريدية التي تُلوِّن أيامنا، والثمرة الناضجة التي تتدلى من شجرة المعرفة.

في زمن الشك والدوغمائيات، ربما تكون القصيدة هي يقيننا الأخير.

فقط كُن ابن الحدس الذي يعيد ترتيب أبجدية الحياة بأكبر قدرٍ من الحرية والكبرياء.

هكذا تحيكُ القصيدة شالًا لحبيبٍ غائب.

عزاؤنا البسيط أن أقدارنا، التي تتربص بنا في إحدى الزوايا مثل لص حقائب، رمتنا إلى ترهات الحياة ونحن نمضي بخطى سريعة نحو المجد أو الهاوية.