اقتباسات مغازي شوقي

ومع النضج.. يتبدّل تعريف الأشياء في أعيننا. نبدأ في تقديس الأشياء البسيطة، التي كانت تُضفي بهجةً خفيفةً لا نعبأ بها: رائحة الخبز الساخن في الصباح، طَرَقات المطر على النوافذ

المكان الصحيح ليس بيتًا، ولا مدينة، ولا حتى حضنًا بعينه؛ إنه قلب -وإن كان بعيدًا- يتسع لك بلا حساب، وهو عين تقرؤك في صمتك، وفضاءٌ يحبك مِلْئَهُ كما أنت بلا تغيير، ولا يرضى لك بغير ذلك.

‫ يدٌ تشبه يدك.. لكنها -حين احتجت إليها- تضخمت وتعاظمت، وانتصبت واقفةً وراءك.. جدارًا صُلبًا.. حَميمًا.. صَدِيقًا جاء يتلقَّفُ روحك وهي تتهاوى بصمت.

‫ ذلك النوع من البشر لا يُنسى، لأنهم لا يرممون لحظةً عابرة، بل يعيدون للإنسان إيمانه بنفسه. يأتون كالمطر على العطش، كضوءٍ كبير مُفاجئ.. يبدّد عَتَمَةَ الوحدة

يمرُّ كريحٍ طويلة، يأخذ منا بالتدريج؛ الطمأنينة من قلوبنا أوَّلًا، ثم الدهشة من العيون، ثم يتركنا على باب الحياة.. حياة الكبار.. بملامح مستسلمة وأرواحٍ مرهقة، نحاول أن نفهم متى تحولت أيامنا إلى هذا اللا شيءِ الكبير! ولعل أكثر ما يوجع، شعورنا بأننا عالقون: سؤال متجدد لا جواب له: هل نحن فعلًا مَن أضعنا الطريق، أم أن الطريق منذ البداية لم يكن طريقنا؟

صرتُ أمشي بحذر يا أمي، أضع خطواتي حيث الأرض آمنةٌ تمامًا من علامات الغدر المحتمل، وحُفَرِ الخذلان المتوارية بين العشب، صرت أعرف أن لكل بابٍ ثمنًا.. فلا أطرق بابَ المفاجأة إلَّا مستعدًّا بقلب عَفِيّ، وخسارةٍ محسوبة، وعرفت أن كلَّ فرحٍ مؤجَّلٍ.. فيه فَقْدٌ يحدث حالًا.

ومع النضج.. يتبدّل تعريف الأشياء في أعيننا.

يتبدّل.