اقتباسات ممدوح التايب

كانت المدن البعيدة تُشكِّلني

‫ من جديد كلَّ صباح

‫ لأصبحَ نسخاً لا نهائية

‫ للرجلِ الذي أخشاه.

يا الله !

‫ لماذا من بينِ كلِ التعساء

‫ أحملُ فوقَ ظهري سنواتي المتكسرةْ ؟

وجهٌ عرفتُ فيه أنّ

‫ الرجال عنيدون أمامَ البكاءِ

‫ ومسالمون أمام الموتِ.

‫ كان يمشي معي

‫ لندفن الحنينَ الذي تورَّم داخلنا،

‫ في صمتنا الذكوري الكئيبِ،

‫ ونحنُ بلا أسماءَ نستظل بها

‫ من شمسِ الكويت

كلّ أرض لم تقدس

‫ دموعنا.. عرقنا.. دمنا

‫ هي الموت الرخيص

‫ والقبر الذي لا يستر

‫ ميتاً يحيا داخله.

كيفَ أهلكُ المدنَ

‫ التي أكرهُها؟

‫ لستُ إلهاً بموظفين ثقال الدم

‫ لألعنها بالروتين اليوميّ

‫ وببرجوازية الفن والموت المثاليّ

‫ فأنا الهش الهامشيّ المهشم

‫ لا أبني غيرَ خرابي.

اسمي؟

‫ نسيته في النهر، أو في القبر

‫ أو في شعرِ حبيبتي

‫ أو في خيمة العراف.

‫ فاعطني مشنقةً ورغيف خبزٍ

‫ وقلماً لم يذل في مواخير المرتزقةِ

‫ كي أموتَ، كمعجزة أخيرة.

هذه المدينة أكوام من الضغينةِ يحومُ حولَها الذبابْ

‫ أهشُ ما أهشُ من موتِها الأبلهِ

‫ تحاصرُني زنزانةٌ أحسُ ضيقَها في قلبِي

أَمشي منكسَ الوجدانِ

‫ أحملُ نياشينَ من خشبٍ لمعاركي الخاسرةْ

‫ كلُ سيفٍ شهرتُه كانَ ضدِي

عادَ أبي من الحقلِ

‫ خلعَ النهارَ عن عاتقَيّه

‫ وبعضَ أوجاعِ الطريقِ

‫ فتشَ عن ظلهِ المبتورِ في كلِ ركنْ

‫ لم يجدْه ..

نتعثر في الحياة قليلاً ، فننقلب

‫ لننهض .. ونرتب الأوراق.

أكتب عن امرأةٍ من أرض الصفصاف

‫ كانت تدخل أطفالها في جزعها وتلم اللحاء

‫ ليخرجوا من بين أغصانها عصافير

‫ طاروا .. لم يعودوا

كلما قررت أن أموت

‫ تعيدني الحياة لهشاشتها

‫ لأحرس أوهامي وأحرثها

‫ وأشاهد زوالي المتجدد

سأكون ذلك المريض الذي يخلع

‫ أجهزة التنفس عن أحلامه كلها

‫ ليموت سعيداً في النهاية

ذات يوم.

‫ سأنزع تلك الرغبة في الحياة

‫ كمريض أحب الموت فجأة

‫ لأن ورم الحياة كبر بما يكفي

‫ ليصير جسداً آخر يعايره بالضعف.

أشعر أنني مموه تماماً..

‫ ضئيل جدا..

‫ هامشي جداً..

‫ شفاف للحد الذي أصلح

‫ فيه أن أموت، ولا يرثيني أحد.

في المرايا لا أرى نفسي ‫ وأرى كل أعدائي ‫ الصوت الذي أتكلم به ‫ هو صوت أحدهم ‫ العين التي أرى بها ‫ موتي القادم كالجحيم ‫ هي عين أحدهم ‫ ذاكرتي هي حياة أخرى ‫ عاشها أحدهم

في السنةِ التي فقدتُ فيها صديقاً ‫ تحتَ عجلاتِ المترو، ‫ كانت الشوارعُ ‫ تختنقُ بالبارودِ وبالخوذاتِ، ‫ وكانت السيدةُ، التي تمرُّ على أشلائه ‫ كل صباحٍ، تفرقُ علينا البكاءَ بالتساوي، ‫ فيفيضُ ‫ لنعطي منه للباعةِ في الأنفاقِ ‫

تسأل المذيعةُ جُندياً ميّتاً

‫ يقفُ تحت ضوء النيون الخافت في المترو،

‫ في انتظار رفيق

‫ ما يزال يبحث عن قدميه:

‫ هل أنت سعيدٌ؟

ثم ألقي جسدي في أول

‫ باص، فيه دُمى نُحاسيةٌ، تُشبهني،

‫ لأسُب الفقر وعنصرية الرصاص.

ليسَ هنا أسوأ من

‫ سجنٍ أنتَ سجينُه

‫ وسجّانُه