اقتباسات محمد الكاشف

تسللت السكينة إلى زوايا البيت، كما تسللت الشمس إلى المقهى. وكان سالم، ولأول مرة منذ رحيل أبيه، يشعر أن الحياة قد لا تكون عادلة، لكنها أحيانًا تعرف كيف تعتذر.

فبعض المدن لا تُفتح إلا إذا حمل اثنان بقلبيهما مفتاحها.

"لا أحتاج إلى الضجيج لأوقن أنني حيّة. أحتاج فقط إلى صوت أنفاسي، حين لا يخنقها الماضي".

قالت مريم، وهي تراقب قطرات المطر على زجاج المقهى:

‫ − أحيانًا أشعر أننا بحاجة إلى من يلمسنا. لا من أجل الحب، بل لنتأكد أننا ما زلنا، أو على الأقل، أحياء.

في لحظةٍ ما، سمع سالم صوتًا خافتًا في رأسه، كأن أحدهم يناديه من بئرٍ سحيق:

‫ "حين تفقد المعنى، تبدأ في رؤية الحقيقة. لا تلك التي تمنحك السكينة، بل التي تسلبك الوهم".

‫ نمشي بين الآخرين كما لو كنا نسخًا قديمةً من أنفسنا؛ أسماؤنا لا تُنادى، بل تُطوى مثل أوراقٍ رسميةٍ فقدت سريانها. نتكلم لئلّا نذبل. نضحك كي لا نتحلّل من الداخل. نسعى إلى الحب كي نخدع الحزن، ذلك الأسود اللئيم –ابن الكلب– الذي حين يعود يكون أكثر خبثًا، وعلى درايةٍ تامةٍ بكل خرائطنا الداخلية.

‫ لا أحد يبدأ من الصفر. الكل يبدأ من كسرٍ سابق، من صمتٍ لم يُفصح عنه، وربما من حياةٍ لم تكتمل.

إلى أولئك الذين حاولوا الهرب من أنفسهم، فلم ينجوا إلّا بصورتهم وهم يغرقون.

‫ لعلّنا حين نفنى لا ننجو، بل نعود بما يكفي من الصمت حتى نكتب.

إلى أولئك الذين حاولوا الهرب من أنفسهم، فلم ينجوا إلّا بصورتهم وهم يغرقون.

‫ لعلّنا حين نفنى لا ننجو، بل نعود بما يكفي من الصمت حتى نكتب.

إلى أولئك الذين حاولوا الهرب من أنفسهم، فلم ينجوا إلّا بصورتهم وهم يغرقون.

‫ لعلّنا حين نفنى لا ننجو، بل نعود بما يكفي من الصمت حتى نكتب.