اقتباسات محمد فرج

تنفس، مرة أخرى، كل نفس داخل يمدك بشيء من الحياة، حياة مكثفة قادمة لأجلك وحدك، نتف من العالم جاءت لتسكن في صدرك؛ من جبال بعيدة، من وبر أغنام، من إناء امرأة تطبخ نهار العيد، من ضحكات أطفال في الرابعة،

الآن صرت أكثر راحة وخفة، انزاح كل شيء بعيدًا، أنا الآن ميت.

مرة سميت نفسي عبد الأمل؛ أمرٌ بائسٌ أن يربط الواحد نفسه بإمكانية لن تحدث الآن، ولكن لديه أمل أن تتحقق في المستقبل، لذا يظل متعاميًا عن الوجود الفعلي لذاته، أو للأشخاص والأشياء في حياته، يحيا مع أمل ما يمكن أن

«أحكي حكاية؟» لم أستطع، يشبه الأمر أن يُطلب مني القفز في الحفرة، بالتأكيد أخاف، ويتعاظم الخوف مع التفكير في الأمر. كيف أقفز في هذا السواد؟

في العمل، يرى نفسه كماكينة عملاقة ينمو عليها الصَّدأ ببطء، يغزو أطرافها، يكمن في مفاصلها. كان يتهاوى واقفًا في نفس المكان، بلا حركة تسقط أجزاءه في هدوء، بلا صخب، فقط صوت ارتطام الأجزاء السَّاقطة يحدث ضجّة مكتومة، بعدها يسود الصَّمت.