اقتباسات من رواية حبة بازلاء تنبت في كفي

الأميرة التي تصير في الليل غولة، ما زال أمامها فرصةٌ للوقوع في الحب. قد يحدث ذلك لو كان العالم أكثر عدلًا، أو لو كُنَّا في عالم آخر.

احكي لي يا ماما، أقولها لك كذبًا، أنا لستُ بحاجةٍ لحكاياتكِ. سأقول لكِ سِرًّا صغيرًا. منذ وجودي داخل الدولاب وأنا أشمُّ رائحتكِ. أعرف أنك هنا. ما زلتِ مختبئة، منذ كُنَّا نلعب الغُميضة.. خلاويص.. لسَّه… خالاويص.. لسه.. خلاص. خلاص. هكذا في لمح البصر. ماما كانت هنا. ثم فجأةً ماما ليست هنا. لماذا ذهبتِ إلى اللـهِ دون أن تقولي "لسه؟".

❞ لكن في لحظة انكشاف الحقيقة، حقيقة أن أباك الذي كنت تراه عبقريًّا، ليس سوى رجل بسيط لدرجةٍ صادمةٍ لأحلامي الساذَجة لصورته داخلي لصورة أمراء الحكايا وما يتمتعون به من وجاهةٍ وعلم هو يشبه كثيرين من البسطاء لكنهم لا يمثلون لي شيئًا،لا ينتمون إلي، ولا انتمي إليهم ❝

في لحظةٍ ما بعدها.. لا أعرف قريبة أم بعيدة. فالوقت يسير بطيئًا كسُلَحْفاةٍ تحاول أن تهزم أرنبًا في سباق عبثي. لماذا نحب السباقات العبثيَّة؟ لماذا ندخلها بكامل إرادتنا؟ .

❞ لا أحد يخرج سليمًا بعد أن يتم التهامه. الحكايات كاذبة. من يخرج سيحيا بوجهٍ ممضوغٍ وجسدٍ ممزق، وقتَها سيطرده البشر وينفونه في الغابة وحيدًا، فيصبح بعد فترةٍ وجيزةٍ غولًا. هكذا تُولَد الغيلان، من بطن المأساة. ❝

"خالاويص.. خالاويص.."، يصلني صوتها المُتهدِّج، وهي تقول: "لسه.. لسه.. لسه…" من داخل الدولاب.

كلنا نحب الحكايات التي تُحكى قبل النوم. التي توهمنا أن العالم أعدَل مما نظن. وأن الغد ينتظرنا دون أن يُخفيَ خلف ظهره سِكِّينًا.

الأمير لم يحب سندريلَّا لأنها طيبة نقية. الأمير أحبَّها لأنها أعجبته كما تعجب النساء الرجال. نظر إلى جسدها الفارع الممشوق. تأمل كل جزء فيه. وقال هذه لي.

كذبت أُمُّ سندريلَّا حين أخبرتها أن مفتاح نجاتها أن تكون نقيَّة طيبة. لقد كانت كما أمرتها الأم لكنها لم تكسب شيئًا، على العكس خسرت أشياء.

لا أحد يكترث لما خلف اللعنة. حطام الإنسان الكامن خلف الوحش. حين يظهر الوحش، يتقلَّص الإنسان. ينكمش. ينزف. يبكي على قَدَره. يتكسَّر إلى ألف قطعة. لكن الحِكايَةَ لا تهتمُّ بالزجاج المكسور. بالمرآة المتهشِّمة على يد أحد الأبطال. لا يهتمون بما يُخِّلفونه من مُهمَلات. المشاعر الملقاة خلفهم على الأرض لا تثير الفضول. مشاعر الملعونين المسجونين داخل لعناتهم.

ما أصعبَ الحبَّ في الواقع! ما أسهله في الخيال!

لا أحد يخرج سليمًا بعد أن يتم التهامه. الحكايات كاذبة. من يخرج سيحيا بوجهٍ ممضوغٍ وجسدٍ ممزق، وقتَها سيطرده البشر وينفونه في الغابة وحيدًا، فيصبح بعد فترةٍ وجيزةٍ غولًا. هكذا تُولَد الغيلان، من بطن المأساة.

والحياة ليست لعبة، ولا درسًا للتعلّم.

القرية العجوز التي تشحذ الخبز لا تُعنى بالفتاة. ما يعنيها أن تجد ما تلوكه في أوقات العصارِي وفي ثرثرات الليل. تبحث عن متعة إظهار العيوب وتقليبها على عدة أوْجُه.

كذبت أُمُّ سندريلَّا حين أخبرتها أن مفتاح نجاتها أن تكون نقيَّة طيبة. لقد كانت كما أمرتها الأم لكنها لم تكسب شيئًا، على العكس خسرت أشياء.

سألتُكِ يا ماما ما أصعب لحظة مرَّت على الأمير المسكين؟ أخبرتنِي أنها اللحظة التي ظن فيها أن الجميلة هربت إلى الأبد. حينها أيقن أن فرصته منعدمة.

ما أصعبَ أن تصبح مسخًا لا لشيءٍ سوى لأن هناك امرأةً رأت أن قلبك بلا حب. فتمسخك وتجعل شرط عودتك هو الحب. الحب الذي قد لا نراه في العمر ولو لمرةٍ واحدة.

على الصعود للسماء والإتيان بالموت على هيئة عمالقة. هناك حبَّةُ بازلَّاء تَنبُتُ في كفِّي! وعجزتُ عن اقتلاعِها.

اللعنة لا تفرق بين خيِّرٍ وشرِّير. بين مذنبٍ وبريء. اللعنة تأتي لتمحوَ الصوت، والصورة، والشكل، والإنسان. تنطبق على القَصْر فتجعله مهجورًا، بأثاث متكلم حي.

احكي لي يا ماما، أقولها لك كذبًا، أنا لستُ بحاجةٍ لحكاياتكِ سأقول لكِ سِرًّا صغيرًا منذ وجودي داخل الدولاب وأنا أشمُّ رائحتكِ أعرف أنك هنا ما زلتِ مختبئة، منذ كُنَّا نلعب الغُميضة. خلاويص. لسَّه… خالاويص. لسه. خلاص خلاص هكذا في