اقتباسات من رواية هدوء القتلة

يبكي ويضحـكُ لا حزنًا ولا فرحًـا..

‫ كعاشـقٍ خـطَّ سطرًا في الهوا ومحا

‫ قلــبٌ تمـرَّس باللذّاتِ وهــو فتًى..

‫ كبرعُـمٍ لمستـــه الرِّيـــحُ فانفتحــا

«ما بينَ معتركِ الأحداقِ والمُهَجِ..

‫ أنا القتيلُ بلا إثمٍ ولا حَرجِ»..

«إذا شككتَ في شبحٍ فوَجِّه له طعنتك لأنه قد يكون لعنتك».

«إذا شككتَ في شبحٍ فوَجِّه له طعنتك لأنه قد يكون لعنتك».

«إذا شككتَ في شبحٍ فوَجِّه له طعنتك لأنه قد يكون لعنتك».

«إذا أردت الانتقام من ألد أعدائك، دعه يحيا».

وتراجعوا في خوفٍ أولَ الأمر، وأسمَوني «الخطيئة»، ورأوني آية نذير، ولكنهم حينما اعتادوا عليَّ رُقتُ لهم، وفاضت مفاتني الخلَّابة فأحبَّني أشدُّ مَن عاداني، لا سيَّما أنت، إذ كثيرًا ما رأيتَ ذاتَك في ذاتي، وصورتَك في صورتي فتولَّهتَ بي، ونشدتَ متعة معي في الخفاء.

‫ جون ملتون

‫ الفردوس المفقود

وخذ بقيةَ ما أبقيتَ من رَمَقٍ

‫ لا خيرَ في الحُبِّ إن أبقَى على المُهَجِ

‫ ابن الفارض

هكذا علمتنا الحياة: لا بد دائمًا أن يموت أخٌ ليحيا توأمه.

يفسد المطرُ السيجارةَ في ركن فمي، ويُشوِّشُ رؤيتي بينما يحوِّل أحلام يقظتي لجثةٍ كبيرةٍ بلا دماء.. بلا نظرة رعب ولا شحوب

أن من يكشف عن قاتل حقيقي هو بالضرورة ـ وكما تَعلَّمنا ـ قاتلٌ مبيَّت.

أن فلسفة القاتل هي نفسها آثار جرائمه.. اللحظة التي يستطيع فيها شخصٌ أن يعرف كيف تفكر ـ وليس كيف تُنَفِّذ جرائمك ـ هي دائمًا اللحظة التي تموت فيها

«إذا أردت الانتقام من ألد أعدائك، دعه يحيا». هكذا تركت لديَّ الحياةُ بعضَ حكمتها. لم أعرف شخصًا قبل ذلك عاقَبَه الموت.. بينما أستطيع أن أُحصي لك عشرات، بل مئات.. آلاف.. ملايين الأشخاص ممن تكفَّلت بهم الحياة.

جميعهم قتلة متوحِّدون، غارقون في منامات خطرةٍ مثله، لا يرون وجه الله سوى بعيون مغلقة.. وقد عرفتُ دائمًا ـ دون أن أحتاج لجهد كبير ـ أنني واحد من هؤلاء.

أن تاريخ الدماء هُنا بدأ من حكاية ناسك، كان يسكن قبوًا قامت فوق أطلاله فيما بعد تلك البناية الزجاجية الضخمة التي صارت رمزًا للمدينة الشاحبة.

وخذ بقيةَ ما أبقيتَ من رَمَقٍ

‫ لا خيرَ في الحُبِّ إن أبقَى على المُهَجِ

‫ ابن الفارض

أحب الاثنتين بالقطع، ولكن هكذا علمتنا الحياة: لا بد دائمًا أن يموت أخٌ ليحيا توأمه ‫ أنا القاتل الذي يخاطر بحياته ليترك للعالم قصائده كما يبغي أن تكون: كتبتها يدٌ بلا تاريخ، بدماء الضحايا، على نفقة أخت كادحة.

قاتل شتائي، أحب التحرك في الليالي المظلمة الباردة. أقدِّم الطعام للقطط والسمَّ لأصدقائي. أعبر بين بشر قليلين بينما يتساقط المطر بلا هوادة ليُغرق سُترتي الجلدية وكوفيتي التي تُخفي تجاعيد الرقبة، التجاعيد التي تليق بقاتلٍ شاب أثقلته الحيوات.

يدَ القاتل الأصيل: إنها تشبه ـ على نحوٍ ما ـ يدَ عازف أناملها مخنَّثة، أطرافها ناحلة ووردية، لا بد أن تكون أطرافها وردية، لها ذلك اللون الذي لا تخطئه عين خبيرة. يدُ القاتل تحتفظ دومًا بتاريخها، لأنها لا تملك سواه.

«إذا أردت الانتقام من ألد أعدائك، دعه يحيا». هكذا تركت لديَّ الحياةُ بعضَ حكمتها. لم أعرف شخصًا قبل ذلك عاقَبَه الموت.. بينما أستطيع أن أُحصي لك عشرات، بل مئات.. آلاف.. ملايين الأشخاص ممن تكفَّلت بهم الحياة.