أنصتوا إلى هزائمنا

هذا الوهن الجسديّ، هذا الشعور بالتناقص، بأنّها لم تعدْ بكاملها كما لا يكون الشخص إلّا في العشرين من عمره، هذا التقطيع الضئيل للذات، الذي لا يُلحظ ويحدُّ من زخمنا الذي لم يعد موجوداً، الذي يجعلنا أقلَّ وسامةً، أقلَّ بهجةً، ويمنحُنا دون أن نشعر حتّى مظهرَ الخائف، الهشّ، إنّه القوس العميق للحياة وليس عجزاً شخصيّاً. الهزيمة هذه ليست ناجمةً عن خيار سيئ، عن خطأ أقتُرفَ أو جُبن

مع دنوّ الموت، الألم، يعود إلى جوار زوجته؟ هذا ما كان عليه الأمر؟ وكلُّ ما تبقّى كُنِسَ. هل ما تبقّى كان مجرّدَ تسليةٍ؟ ألم يكن بوسعها أن تأخذَ حصّتها من الألم؟ بأن ترعاه؟

إسقاطُ مدينة فِعلٌ شائنٌ. الأمر أشبهُ بعملية خنقٍ بيدين عاريتين

لا يرى سوى الخوف، ليس الخوفُ الذي يستبق القتال، ليس الخوفُ من الألم أو الموت، أبداً، وإنما خوفٌ أشدّ قتامةً: الخوفُ بألّا تُكلّل في النهاية، كلُّ هذه الأشهر، كلُّ هذه السنين من المعارك بغير الهزيمة.

حين تهبط العتمة، حين يُهزمُ الخصمُ الأخيرُ، يبتدئ الأسوأ، لأنّه وقتُ إذعانه للعودة إلى تشنّجاته غير الإراديّة وتباريحِ همومه.