اقتباسات من رواية فوق جسر الجمهورية

بعض الناس ، و في لحظات عابرة يستحقون أن نعانقهم عشرين الف سنة دون أن نشعر بالاكتفاء ، ليس من الضروري أن نقع في حبهم ، لكنهم يستحقون العناق الذي يحدث بلا لغة و لا رغبات ثانية .

الموت لا يعترف بالتسلسل الطبيعي، سرق خالي وأمي قبل جدي وجدتي. والإنسان يضع توقعاته بشأن الموت بحسابات خاطئة. هناك كبار يغادرون القطار ويبقى أولادهم الذين يتركون الأحفاد في الكابينة الأخيرة والوصول إلى المحطات ليس اختيارياً.

كم تمنيت لو نامت خالتي عندنا تلك الليلة كنت بحاجة إلى شيء يخصّ أمي أنام في حجره أريد أن أراقب أنفاسها تصعد وتنزل حين يدق قلبها ببطء أريد أن أفرد أصابع يدها بيدي وأتحسس أظافرها ثم أشبك أصابعي معها شيء ما في راحة كفها يشبه أمي حين تضع يدها حول رقبتي.

كيف هي هذه المدينة؟ هل أحببتموها؟ هل ستبقون هنا؟ هل تفكرون بالعودة إلى بيتنا في بغداد؟ لا تكوني حزينة يا حبيبتي. من أجلي أنا كوني سعيدة ونامي جيداً.

كيف يمكن أن تتحول هذه الشظايا من الصور المتباعدة في خيالي إلى الشخص الذي كان يشغل كل هذا الفراغ في حياتي.

يأتينا الحب في كثير من الأحيان من الاتجاهات غير الصحيحة. أو في الأوقات غير المناسبة. المشاعر ليست متاحة على الدوام. نحن لا نوجّه مشاعرنا.

شي مفرح حقا … تهانينا د. شهد الراوي

تحت سماء بغداد، يهبّ الهواء حاملاً أصوات بكاء الأطفال حديثي الولادة، يعبر سطوح منطقة الأعظمية سطحاً ثم سطحاً ليصل إلينا نسمع أحاديث الجيران واحتكاك عجلات السيارات المسرعة في شارع الكورنيش نشمّ روائح الشواء لباعة منتصف الليل تتداخل مع وشوشات غريبة. كنا ننام مع جدتي على الأرض ووجوهنا نحو السماء.

⁠‫هناك مدينتان يحبهما الإنسان في حياته، الأولى هي مدينة نحلم بزيارتها ولم يتحقق هذا الحلم، والثانية هي المدينة التي ولدنا فيها وغادرناها ولم نعد للعيش فيها

هناك رغبة تدفعني لكي أبكي، ورغبة ثانية تريدني أن أواصل الاستغراق بتفاصيل حياتي العادية. لا يستطيع الإنسان أن يقف كل حياته صامتاً يتأمل موت أمه. سيتهدم مثل تمثال من الرمل. الحياة لا تسمح له أن يتحطم بهذه الطريقة. الحياة تقول

كتبت لي: (R I P) واكتشفت أن معناها: (لترقد بسلام). تأملت الحروف الثلاثة أفتش فيها عن شيء ما. مجرد حروف باردة بينها مسافة مناسبة تختصر القصة كلها.

اليوم

عندما يموت الناس الذين نحبهم، لا نشعر بالحزن وحده، نشعر بالذنب أيضاً، بشيء من الخجل من موتهم، كما لو أننا نستهلك حصتهم من الأوكسجين.

شيء ما بداخلي بقي يقول لي إنك تسببين الألم دون أن تلتفتي لمن يتألم. لا أريد أن أشرح لك ذلك من ناحية الطب النفسي، كما تعلمته في الكلية ومن النظريات التي تقول إن طفولتنا هي التي تشكل لاوعينا.

‫ يكون الموت موحشاً، لأن الميت، هو مجموعة الأماكن الخالية للناس الذين عرفهم في حياته. كل شيء من حوله، هو فجوة غيابات لا أمل في ردمها.

فيخرج إلى الشارع ويكون لوحده فيصرخ بأعلى صوته لأنه يتألم، لا شيء في جسده يؤلمه ولكنه يتألم فيسقط على الأرض برغبته. ليس لأنه يتألم؛ بل لأنه لا يريد هذه الحياة، فهذا هو الانهيار العصبي.

الذكريات التي تأتي من طفولتنا تكون بصحة جيدة. تبرق في خيالنا قوية ومضيئة وتجرح الحاضر وتحتل مكانه. فهي ليست مجرد أحداث نتذكرها، وإنما أشياء حدثت ذات مرة وتريد أن تحدث مجدداً، ولأننا لا نعرف كيف تحدث مرة أخرى نسميها ذكريات.

إعادة الأفكار بلغة ثانية تجعلها جديدة ولذيذة. في اللغة الأجنبية يكون العالم مختلفاً، فعندما أقول: أنا من بغداد مثلاً. فإنني أقولها دون أن أتذكر بيتنا أو بيت جدي أو مدرستي. تبدو بغداد شيئاً مختلفاً في اللغة الجديدة.

هو يعتقد أنها ذكية بما يكفي لتتخذ قراراتها بنفسها ذكية لأنها تفوقت في الدراسة وتدرس الطب ما هذا الإنسان الذي يقيّم الناس حسب درجاتهم النهائية؟! لست جاهلة لأنني لم أتفوق في الكيمياء؟ أو لأنني لا أعرف شيئاً عن الأمعاء الدقيقة؟ هذا النوع من الأذكياء يثير قرفي ..

في الحرب الأخيرة، تأكدت أن كلام جدي كان صحيحاً. أمريكا تحتل السماء ولا مكان فيها لأحد سواها. الأرواح الصغيرة التي صعدت هناك، عادت إلى الأرض تعيش مثلنا وتتألم مرة ثانية من الدمار الكبير.