اقتباسات من رواية كيا : حيث يغني جراد الماء

الحاجة إلى الناس تنتهي بالألم

يتركك الاتكال على أحدهم، على الأرض.

اختفت الظلال حين لمستها. لم تكن شيئًا بدون الشمس.

حتى في الطبيعة، كينونة الأهل هي خطٌّ أرفع مما يعتقد المرء.

⁠‫«لم يكن لدي عائلة، لا أخبار عن العائلة طوال حياتي تقريبًا. والآن، وفي غضون دقائقٍ، وجدت أخًا وخسرت أمًّا».

لماذا على الجريح الذي ما زال ينزف، أن يتحمل عبء المسامحة؟

فاقت العزلة قدرتها على تحملها. تاقت لصوت أحدهم، لحضوره، للمسته، ولكنها تمنت أكثر أن تحمي قلبها.

⁠‫امتدت الشهور إلى سنة أخرى. ثم إلى أخرى.

الحاجة إلى الناس تنتهي بالألم.

كان الصباح حارًا كما يليق بآب، ونشر نسيم السبّخة الرطب الضباب على أشجار السنديان والصّنوبر. وقفت أشجار النّخيل هادئةً، على غير عادتها، إلّا من رفرفةٍ منخفضةٍ بطيئةٍ لأجنحة طائر مالك الحزين يطير من الهور. ثم سمعت كيا، ابنة الست سنوات حينها، صفقة باب الشبك الخارجي. توقفت عن تنظيف بقايا حساء الذّرة من قدرها، وأنزلته في حوض الجلي المهترئ وهي واقفةٌ على الكرسي. لا صوت سوى صوت أنفاسها. من غادر الكوخ؟ ليست أمها. إنها لا تصفق الباب أبدًا.

كان الصباح حارًا كما يليق بآب، ونشر نسيم السبّخة الرطب الضباب على أشجار السنديان والصّنوبر. وقفت أشجار النّخيل هادئةً، على غير عادتها، إلّا من رفرفةٍ منخفضةٍ بطيئةٍ لأجنحة طائر مالك الحزين يطير من الهور. ثم سمعت كيا، ابنة الست سنوات حينها، صفقة باب الشبك الخارجي. توقفت عن تنظيف بقايا حساء الذّرة من قدرها، وأنزلته في حوض الجلي المهترئ وهي واقفةٌ على الكرسي. لا صوت سوى صوت أنفاسها. من غادر الكوخ؟ ليست أمها. إنها لا تصفق الباب أبدًا.

كان الصباح حارًا كما يليق بآب، ونشر نسيم السبّخة الرطب الضباب على أشجار السنديان والصّنوبر. وقفت أشجار النّخيل هادئةً، على غير عادتها، إلّا من رفرفةٍ منخفضةٍ بطيئةٍ لأجنحة طائر مالك الحزين يطير من الهور. ثم سمعت كيا، ابنة الست سنوات حينها، صفقة باب الشبك الخارجي. توقفت عن تنظيف بقايا حساء الذّرة من قدرها، وأنزلته في حوض الجلي المهترئ وهي واقفةٌ على الكرسي. لا صوت سوى صوت أنفاسها. من غادر الكوخ؟ ليست أمها. إنها لا تصفق الباب أبدًا.

كان الصباح حارًا كما يليق بآب، ونشر نسيم السبّخة الرطب الضباب على أشجار السنديان والصّنوبر. وقفت أشجار النّخيل هادئةً، على غير عادتها، إلّا من رفرفةٍ منخفضةٍ بطيئةٍ لأجنحة طائر مالك الحزين يطير من الهور. ثم سمعت كيا، ابنة الست سنوات حينها، صفقة باب الشبك الخارجي. توقفت عن تنظيف بقايا حساء الذّرة من قدرها، وأنزلته في حوض الجلي المهترئ وهي واقفةٌ على الكرسي. لا صوت سوى صوت أنفاسها. من غادر الكوخ؟ ليست أمها. إنها لا تصفق الباب أبدًا.

❞ كانت حرةً هنا، في هذا البعيد الحقيقي، أن تتجوّل كما يحلو لها، وتجمع ما تريد، وتقرأ الكلمات، وتقرأ الطبيعة. كان عدم انتظار صوت أحدٍ انعتاقًا. وقوة. ❝

❞ جذبتها إليه أمنيةٌ بسيطة أن تكون مع أحدٍ ما، وأن تكون مرغوبةً بحق، وأن تُلْمس. لكن هتان اليدان المتلمستان جسدتا «الأخذ، لا المشاركة ولا العطاء». ❝

❞ إن كان أحدهم قد فهم الوحدة، فهو القمر. ❝

❞ لا تحتفظ الغربان بالأسرار بأفضل من الوحل؛ فهي تخبر الجميع حين ترى شيئًا ❝

يتركك الاتكال على أحدهم، على الأرض.

يتركك الاتكال على أحدهم، على الأرض.

«أرجوك، لا تكلّمني عن العزلة. لا أحد يخبرني كيف تغيّر الإنسان. أنا عشتها. أنا العزلة نفسها»

«عليَّ أن أمضي في الحياة وحيدةً. ولكني أدرك هذا. أدركت، منذ زمنٍ بعيد، أن الناس لا يبقون».