اقتباسات من كتاب أشعار عماد أبو صالح

‫ يهددها القمر بالانتحار

‫ لأنها تحب ولدًا آخر

‫ تفرد ثوبها

‫ وتقف في الليل وحيدة

‫ لتتلقفه إن ألقى بنفسه.

‫ يهددها القمر بالانتحار

‫ لأنها تحب ولدًا آخر

‫ تفرد ثوبها

‫ وتقف في الليل وحيدة

‫ لتتلقفه إن ألقى بنفسه.

ما يجب أن يقوله شاعر لناقد يتهمه بأنه يكرر نفسه، هو أن الشمس ليست شمس اليوم الماضي، ولا النجمة هي نفس النجمة، ولا نقطة الماء نقطة الماء. الكوب الذي في يدك ليس هو نفسه الذي في يدي. شقيقه أو صديقه لكن ليس هو. هل دمي هو دمك لأن لون الدم أحمر؟ كيف يمكن أن يشبه وجعي وجعك، لأننا نقول: ”آه“ إذا شكَّت إصبعينا إبرة؟ كيف يمكن أن يكون قلبي، أعوذ بالله، هو قلبك لمجرد أنهما يشبهان قبضة يد؟

‫ فاهِم؟

‫فمي

‫ الذي لكمه أبي وأمي والمدرسون والأطفال. الذي أخجل، حين أفتحه، من تشوُّه أسناني. الذي ملَّ من الأكل والبصق والضحكات. الذي كإناء يتلقى دموعي. الذي لم يُقبِّل امرأة في تاريخه أبدًا. الذي حين ينطق كلمة، تجيء في غير موضعها.

‫لأن جيرانه كانوا مشغولين ‏

‫نشروا ملابسهم لتبكي لأجله

‫لأن جيرانه كانوا مشغولين ‏

‫نشروا ملابسهم لتبكي لأجله

‫ كان جالسًا يحدق في الشمس

‫ أمام البيت

‫ ثم قفز فجأة

‫ وأمسك بالظل

‫ كي لا يسحب يومًا جديدًا

‫ من عمره.

‫ ولأن النهار لم يكن يمر

‫ تجمَّع عمال البناء

‫ وخلَّصوه منه بالقوة

‫ بعد أن تمزقت أيديهم

‫ من كثرة العمل.

‫ وكلما توجهت رصاصة لصدره

‫ –بدقة تامة–

‫ تمر

‫ –لحسن الحظ–

‫ من ثقب قديم في القلب.

حينما ينطفئ المصباح فجأة

‫ تقول لها أمها

‫ –التي نهرتها مرارًا–

‫ عرِّي ساقَيكِ

‫ لنهتدي لمكان الثقاب.

حين تنفض قميص نومها

‫ تمتلئ الحجرة بفراشات بيضاء.

‫ بكل أسف عملنا قوادين

‫ –نحن الأولاد القرويين الصغار–

‫ الذين حملنا بطَّاتنا

‫ ليضاجعها ذكور بطَّات الجيران.

لا تلومونا

‫ حين نُفْرِط في حزننا

‫ إلى هذه الدرجة

‫ نحن

‫ –في الحقيقة–

‫ نريد أن نفرغه كله

‫ ربما نعثر

‫ –قبل الموت–

‫ على ضحكة مختبئة

‫ في أعماقنا.