اقتباسات نورا ناجي

كتبت عنايات:

‫ «لو أستطيع أن ألغي ذاتي، وأولد في مكان آخر وزمان آخر؟ زمان آخر.. زمان آخر.. ربما ولدت في الزمان الخطأ»(4).

كانت الكتابة وسيلتي للتعافي،

كانت الكتابة وسيلتي للتعافي،

كانت الكتابة وسيلتي للتعافي،

كانت الكتابة وسيلتي للتعافي،

صحوبًا بجملة: الكاتبة التي انتحرت بعد رفض نشر روايتها.. فهل كان الأمر حقًّا هو مجرد خيبة أمل في رواية؟

‫ كتبت عنايات:

‫ «لو أستطيع أن ألغي ذاتي، وأولد في مكان آخر وزمان آخر؟ زمان آخر.. زمان آخر.. ربما ولدت في الزمان الخطأ»(4).

‫ توقفت كثيرًا عند هذه الجملة؛ إذ بدت لي المفتاح الحقيقي لعنايات، وشعرت بأن غربتها عن نفسها لم تكن بسبب الكتابة، بل كانت هي الدافع للكتابة، وبالنسبة للوحيدين، يظل الفعل الناتج أقل تأثيرًا من السبب، يبدو أن الوحدة دائمًا ترتبط بالناس، من الغريب أن أبشع أنواعها هو الوحدة التي تتجسد عندما تكون مُحاطًا بالبشر.

‫ الوحدة مجرد صفة، لا يمكنك أن تراها بعينك المجردة، لا يمكن أن تقف وسط جمع من الناس لتقول: أنا أشعر بالوحدة، لكنك ستشعر بهذا الألم الذي يشق صدرك في كل لحظة.

الوحدة شرفة روحي، هي ما يظهر خارجي رغم امتلائي بالحياة من الداخل، والوحدة في نفس الوقت وَنَسٌ، ليست بالضرورة جافة ولا فارغة، أحيانًا تكون الوحدة مليئة بالحياة والموسيقى والكتابة والقراءة وأكواب الشاي الساخنة التي أشربها وحدي فأشعر أنني مُحاطة بالدفء.

لم تفكر فاليري سولاناس يومًا بقتل نفسها، بل كانت تفكر في القضاء على الرجال؛ لأنهم في نظرها مصدر الشر، وسبب الظلم والقهر الذي تتعرض له النساء، وهي بالطبع على رأسهن.

كلما تطهرت بالكتابة من مخاوفي السابقة، سكنتني مخاوف أخرى

كلما تطهرت بالكتابة من مخاوفي السابقة، سكنتني مخاوف أخرى

‫ ـ باشا، لا أعتقد أنّ علينا الحديث في هذا الأمر مرّة أخرى، أنا أعلم، وأنت تعلم، والفتاة ماتت وانتهى الأمر.

إدمان التخيّل هو منفذها الوحيد.

منذ أن رأتها شعرت بأنها تتصل بها لسبب أو لآخر، ربما تهتدي القلوب المعطوبة لبعضها البعض وسط الصخب، حتى لو لم يعرف عن عطبها أحد.

‫ الزمن يغيّر كل شيء، يضيف طبقات من الاعتياد على قلوبنا، ويعيد تكوين الحياة أمام أعيننا، القرب يجعل الصورة تبدو أكثر وضوحًا، نرى النغبشات الدقيقة عليها، التي لا نراها بسبب الافتتان في البدايات.

‫ الزمن يغيّر كل شيء، يضيف طبقات من الاعتياد على قلوبنا، ويعيد تكوين الحياة أمام أعيننا، القرب يجعل الصورة تبدو أكثر وضوحًا، نرى النغبشات الدقيقة عليها، التي لا نراها بسبب الافتتان في البدايات.

أسوأ شيء هو التظاهر بمحبتكِ لأحد، المحبة معقدة، التظاهر بها لا يؤذي من حولكِ، بل يؤذيكِ أنتِ، ويقتطع من روحكِ.

لا شيء أقسى من الفقد سوى الفقد غير المكتمل، سوى الأثر الذي يبقى بعد رحيل الأحباء، رائحة عطرهم، ملابسهم، ساعة اليد والنظارات، طقم الأسنان في كوب زجاجي، والبقايا التي تتبقى في جيوب المعاطف وزوايا الأدراج. ربما لهذا نتخلص من أشياء الميت فور رحيله، لا نقوى على النظر إليها، وتذكرها عندما كانت تشع حياة، ثم باتت هامدة بلا روح.

عندما فتح عليّ أبي باب الغرفة، لم يجدني في السرير، بحث في كل مكان لكنه لم يتمكن من رؤيتي، كنت ثابتة في مكاني الجديد على الحائط، ظلًّا أسود بلا ملامح.

ورغم السكون المخيم على البيت الصغير، وحزنها العارم الذي يسكن قلبها، إلا أنها في هذه الليلة بالتحديد، نامت بعمق لم تعرفه منذ أعوام.

فقدت قدرتها على النوم بعمق منذ وصلا لهذه المدينة الصاخبة. الإعلانات المضيئة في كل مكان، لا ستائر تحجب الشبابيك الكبيرة في البيت الصغير، الزجاج المغبش لا يكفي لمنحها الظلام التام الذي تتمناه.