اقتباسات أدونيس

لا أملكُ إلاّ حياتي. مع ذلك، أحتاج دائماً إلى ما يطمئنني أَنّني أملكها حَقّاً.

‫

هل رأيتَني أيّها الزّمن أحمل الرقم: واحد، كأنني أحمل ظلمات الأرض؟ هل رأيتَني ضائعاً بين صَمت الحجرِ وخطوات الهواء؟ أتلمّسُ الحافّةَ التي تتأرجَحُ فوقها أقدام الأرض، ممسكاً بخاصرة الوقتِ، كأنني أُمسك بتفاحة آدم، حاملاً آخرَ نبأٍ عن اغتيالِ نجومٍ تسبح

حكمة الغبار

‫ جسدٌ مقيمٌ في مَنْفى: مَنْ منهما يقطفُ ثمار الآخر؟

‫

*

‫ أسير، متقدّماً نحو المنفى. أحياناً يرافقني قمرٌ في هيئة مثلّث.

‫ أحياناً ترافقني شمسٌ كمثل ناقةٍ أضْنَاها السَّيْر.

قلت مرة في قصيدة كتبتها في باريس : «لا الخارج بيتي، والداخل ضيّقٌ عليّ». في هذا ما يفسّر ذلك المكان الآخر الذي أعيش فيه، في ما وراء التخوم. في منفى - وطن،

قلت مرة في قصيدة كتبتها في باريس : «لا الخارج بيتي، والداخل ضيّقٌ عليّ». في هذا ما يفسّر ذلك المكان الآخر الذي أعيش فيه، في ما وراء التخوم. في منفى - وطن،

المنفى هو أولاً غربة الإنسان عن ذاته وحريته الفكرية. هو الحجاب على العقل ورباط الأسئلة وتمويه القلق والحيرة وقبول الإذعان والتسليم بدل التعبير والمساءلة.

فالمنفى اسمٌ لتجربة لا تنحصر في الهجرة من مسقط الرأس، والإقامة في بلد آخر ‫ وعندما أتكلّم لغةً أخرى، داخل لغتي نفسها، فإنني أكون في حالة من حالات المنفى: منفى اللغة، أو المنفى في اللغة المنفى داخل اللغة - الأم،

حالة البريء

‫ لو تركتُكِ يا نَفْسُ تَسْتسلمينَ، لَروَّضْتِ ما كانَ صَعْباً، وَلَأُعطيتِ مُلْكاً.

‫

*

‫ وَصحيحٌ ضَعُفْتُ، ولكنّني كنتُ أَفْحصُ أهواءَ عَصْريَ،

‫ أَغْزو دُخَيْلاءَهُ،

‫ وأجادِلُ شكّيَ فيهِ، ويأسيَ مِنهُ،

‫ وأُراهِنُ ما لا أُطِيقُ،

‫ وما لا يُطيق الرِّهانْ.

‫

*

‫ وصَحيحٌ تَأَوَّلْتُ، أَسْرفْتُ في الظنِّ، خيراً وشَرّاً، ولكن

‫ كيف نعرف سِرّ المكانِ،

‫ إذا لم نُلوَّثْ بطينِ المكانْ؟

هَبطَتْ نَجمةٌ. تَمشَّت

‫ خِلْسةً في الزِّقاقِ المؤدِّي إلى بيتنا، وأَعْطَتْ

‫ قَدمَيها إلى عاشقٍ، وأَعْطت

‫ لِيَدَيْ نَخْلةٍ شَعْرَها.

اقرَئي أنتِ، يا نَشْوةَ الحُبِّ

‫ مِنْ غير رمْزٍ ولا توْريَهْ،

‫ جَسَدَ المعْصيَهْ.

‫ واصْرخي: هيْتَ لَكْ

‫ عاشقي،

‫ أيُّها الفلكْ.

فَكَّتِ الأرضُ أَزْرارَها، وسارَتْ

‫ حُرَّةً في خُطانَا،

‫ عندما سألَتْنا وقلنا:

‫ نعرف الحبَّ يا أرضَنا. جَبَلْنا

‫ طينَنا مِن هَباءِ مسافاتِهِ، وجَبَلْنَا

‫ فتنةَ القمر المتشرّد في طَمْثهِ بأوجاعِنا،

‫ ورسَمْنا

‫ كُلَّ ما لا يُرى مِن تقاطيعهِ،

‫ بتقاطيعِنا.

نَسِيَتْنَا يَدُ اللَّيلِ:

‫ لم تقرع البابَ،

‫ لم تفتح البابَ. كان الظَّلامْ

‫ يَسْتَثِيرُ الضِّياءَ الذي يتكَتَّم فينا

‫ ويرجّ مناراتهِ.

ليست الرُّوح هي التي تتذكّر،

‫ بل الجسد.

‫

الحقيقة وحشية، أو ليست إلاَّ طفلةً تُولد ميتةً:

‫ أيها الطفل الذي فيّ،

‫ كرِّرْ عليّ حبك للخراب الجميل. وقل لي أيضاً وأيضاً:

‫ أن تقرأ هو أن تكتبَ المستقبل.

الحقيقة وحشية، أو ليست إلاَّ طفلةً تُولد ميتةً:

‫ أيها الطفل الذي فيّ،

‫ كرِّرْ عليّ حبك للخراب الجميل. وقل لي أيضاً وأيضاً:

‫ أن تقرأ هو أن تكتبَ المستقبل.

‫ للشعر كمثل النّحل زهرٌ يأخذ منه رحيقَ أسراره.

‫ للشعر كمثل النّحل زهرٌ يأخذ منه رحيقَ أسراره.

‫ للشعر كمثل النّحل زهرٌ يأخذ منه رحيقَ أسراره.

تريد أن تغيّر الإنسان؟ هَهْ! هَهْ!

‫ ولماذا لا تبدأ بنفسكَ؟

تريد أن تغيّر الإنسان؟ هَهْ! هَهْ!

‫ ولماذا لا تبدأ بنفسكَ؟