اقتباسات طارق إمام

لم يكن يخشي الموت قدر ما كان يخشي الحياة

الخلود وهمٌ قاسٍ.

الأطفال وحدهم يستطيعون ملاعبة الموت وخداعه ..ولكن عقابهم أنهم حين يشيخون يخاصمهم الموت .. يتركهم مُعذبين يتمنون التفاتة واحدة منه دون أن يعبأ بهم .. بل إنه إمعاناً في إغاظتهم يحصد أرواح الشباب والأطفال أمام عيونهم الميتة.

ولأنه جرب الموت في أماكن كثيرة ، لم يعد يخشاه ، بل تمناه في وطنه ، لأنه شعر بالخجل من أن يموت في كل البقاع ما عدا سريره.

ستبدأ عاجزاً في محاولة القراءة وسيمر وقت طويل قبل أن تجد السطور تضئ أمام عينيك والصفحات تُدار بنهم.

الكتب المكتظة بالمكتبة ليست سوي نُسخاً لانهائية منه ، وتلك الموزعة بإهمال علي كل الجوانب هي أيضاً نسخ منه.

الحرب تُدار في غرف ويختبئ منها الناس في غرف أيضاً.

لا أحد يري الحرب إذن، ومن يراها لا يستطيع أن يحكي عنها لأنه حتي إن لم يَمُت ، فإنه لن يحيا.

كان يبدوا الآن شيخاً متوحداً مندهشاً بعض الشيء ، لكن بعينين ميتتين لرجل لم يعد يملك إلا الذكريات. بالأمس تجول كثيراً في المدينة ، حاملاً الكاميرا الفوتوغرافية العتيقة. التقط صوراً كثيرة وبتحميضها وجد نفسه يواجه مدينةً أخري ، بالأبيض والأسود .. ولأنه لم يعد يندهش ، فقد خمَّن أنه صوَّر ما أراده وليس ما رآه.. وصدّق ذلك باستسلام ، كأن عدسة الكاميرا المُصمتة لم تكن سوي عينية.

يعرف لحظات الحب المختلسة تلك .. يعرف الوردات المدفونة في صفحات الكتب المدرسية والصور الفوتوغرافية الموقعة بإهداءات وجلة ، تنام في أعماق الحقائب وحافظات النقود ، تحت الوسائد وفي عتمة الأدراج .. يعرف هؤلاء الذين لايزالون يصنعون ذكريات مزدحمة قد تعينهم علي أيام وحدة طويلة قادمة ، يفعلون ذلك دون وعي منهم .. مازالت الدنيا واسعة كالبحر.

تفكر أيضًا في أنفاسها ما الذي تقوى عليه تلك الأنفاس، التي تود لو تتشممها؟ تريد أن تعرف أي رائحة خاصة ينطوي عليها الهواء الذي يغادر أنفها وفمها، يودِّعها في موجات متلاحقة ملايين المرات كل يوم، لتستقبل غيره عملية استقبال ووداع مجنونة لا يفكر أحد في ألمها، فيما تنطوي عليه من فجيعةِ فقدٍ متلاحق. ما يحدث كل يوم، يقع وكأنه لا يقع، يُنسى قبل حتى أن يصير ذكرى. ❝

‏اقرأ الكتاب على @abjjad عبر الرابط:‏****

#أبجد

#الحياة_الثانية_لقسطنطين_كفافيس

يعبر ثملون أيضًا، يتمنون أن تصير حيواتهم كالكحول، خفيفة، بثقل مؤقت ما يلبث أن يكشف عن رقته، ومُدوِّخة لكن ما تلبث أن تتطاير.

سيظل يسأل نفسه كيف فقد صوته بهذه الصورة، كيف سُلِب منه كأن قاطع طريق جرده منه. ولأنه، قبل أن يأوي إلى فراشه مباشرة ليلتها، أطلق صرخة. صرخة مزلزلة، عبرت المستشفى الأثيني لتهز سكون شارع ليبسوس السكندري كله. فقد تأكد أن صوته فقد أثناء المنام.

تفكِّر نود، أن هذا يعني أن حياة كلِّ شخص هي، بالكاد، سطر، أقصر حتَّى من سطر العزاء الإجرائي الذي يُكتَب في صفحة الوَفَيَات بالجريدة، رغم أن الموت، عملياً، لا شيء.

ومَنْ أدراني أنني لستُ الافتراض، والماكيت هو الحقيقة؟ أنني مجرَّد صورة تتحرَّك في واقع موجود بالفعل. حتَّى لو كان واقعاً مقلَّداً، لكنه واقع، تؤلِّفه موادّ حقيقية، وصلبة.

‫ ربَّما كنتُ شبحاً بينما أفكِّر في الأشباح كغرباء عنِّي.

ظلَّ يرى أيَّ شخصٍ مزدوجاً، فيما يتخيَّل نفسه أيضاً شخصَيْن في حدقَتَي محدِّثه كان يسأل، أيّهما الأصلي وأيّهما المقلَّد؟ أيّهما يمثِّل محاكاة للآخر؟ وبالمنطق نفسه، كان يسأل نفسه: أيّ العينَيْن ترى الحقيقة، وأيّتهما ترى الخيال؟ وإن لم يكن الأمر كذلك،

❞ يفكِّر أوريجا الآن: أيُّ حَدٍّ يفصل بين المعنى الحَرْفي لعبارة ونظيره المجازي؟ ما الذي يجعلنا نتلقَّى عبارةً ما، باعتبارها الحقيقة، وعبارة أخرى، باعتبارها صورةً ما للحقيقة؟ ❝

‏اقرأ الكتاب على @abjjad عبر الرابط:‏****

#أبجد

#ماكيت_القاهرة

إنني أتألم الآن ، مثلما ظللت أتألم . لا . إنني أتألم بشكل أكثر خفوتا ، ألم التسليم ، ألم الشخص الذي يعرف و لا يملك سوي الابتسام .

ليست اللغة المشتركة ما ننطق به، فاللغة تبدأ بالظهور عندما نصمت. قرأت نود هذه العبارة في كتاب لكاتب يُدعَى منسي عجرم..

بطريقة تفكير عملية بدأت تحصي الأشياء القليلة التي لا تزال تربطها بالحياة: أنفاسها، وصَفَّيْ أسنان مكتملين ناصعي البياض، ويدًا لا تزال تعمل.

‫ إنها امرأة معمرة، رأت هذه المدينة منذ كانت مساحة من الخلاء، وكبرت المدينة أمام عينها كما لو كانت طفلها اليتيم، حتى صارت متاهة من الحوائط التي لا أبواب لها، مدينة عزلاء يهُب عليها العالمُ من رتوق جدرانها لينام بداخلها