هي الرواية التي أقنعتني بترك القراءة لنجيب محفوظ، غضبة لربي تبارك وتعالى.

أي أدب وأي فن بل وأي إبداع في التطاول على الله رب العالمين، وأن يُعَرِّضَ بموت بالإله - تعالى الله عن ذلك علوًا كبيرًا -، إن قارئًا مدققا أريبًا، لابد وأن يرى بلحاظ عقله وبصيرته، خلل الأسطر، مقالةً لم تكتب بين دفتي الرواية، ولا فيما ظهر من سطورها، وفكرة لم يجرؤ الكاتب على البوح بها، فكرة أن عصر الدين انتهى، وليس ثم رب ولا إله. هو نفسه قال عنها انها ابن غير شرعي له - يعني أولاد حارته-.

ثَمَّ شتان بين الأدب والإبداع المنضبط الذي يرتقي بقارئه، وبين أدب يورد صاحبه الموارد، ومنذ متى كان سب الله رب العالمين أدبًا وفنا.

وأنا أسأل كل أحد بالله، هل أنا إذا ما كتبت رواية أسب فيها أباك وأمك بأشنع الألفاظ، وصرحت بهما وعرضت، وأفصحت وكنيت، واستخدمت من البلاغة ما لم يكن من قبل، ومن البيان ما تعجز عنه العقول، وأتيت بأدب راق إلى ما هو فوق الخيال، فهل يشفع لي أدبي عندك في سبي لأبيك وأمك؟ فكيف بمن يسب ليس فقط أباك وأمك، بل يسب الله رب العالمين، ويكني بموته، تعالى الله علوًا كبيرًا.

ليس أحدٌ فوق التأدب مع الله عز وجل ولا فوق التأدب مع النبي صلى الله عليه وسلم ولا الدين، كائنًا من كان، ولكنّ البغاث في أرضنا تستنسر!!