الأيام لا تذهب ولا تموت إنها تختبئ وتتراكم في خلايانا، تصيرُ سعالاً ودمًا وعلب سجائر وعطبًا واضحًا في نافذةٍ أمامية، وتصير جبلاً كاملاً وقرية تتنقل بها في داخلك، لا أحد سيسألك إن كان خفيفًا، لكنه سيغضب منك فورًا إن لم تنتبه أنك جلست سهوًا على طرف معطفه، وسيقوم ضجرًا بينما أنت تحاول أن تستنشق الهواء لتسعف كلماتك لتؤكد أنك لم تنتبه وأنك كنت آسفًا، كهذا الجبل وهذه القرية وهذه الحكايات التي تنتقل بها بين المدن كما لو كانت صرة قديمة وبالية موضوعة على رأسك بمطارٍ دولي، تنتقل بها كغريبٍ لا يمكن أن ينام مرتاحًا بعد اليوم، ولا يمكن أن يعود ولا يمكن أن يسافر جيدًا وبعيدًا، ولا يمكن أن يصدق عابرًا يدله الطريق من أول مرة. وسيبقى يشعر أن هؤلاء ومدنهم وجدوا ليضيعوه أكثر ..