اقتباسات من رواية آخر من يمكن قتله

"بما أنَّ الأموات وحدهم يغادرون هذا المكان، لنأخذ موضع الموتى"‏

لقد بخلت على نفسها بتدوين اسمها الحقيقي فوق الغلاف تمامًا كما اختارت استكمال حياتها متأثِّرةً بماضيها، حتَّى ماتت مُحترقةً بنيرانه.‏

صدّقني حضرة الضابط.. لم أكن بذلك السوء قط، لكنَّهم شوَّهوني!‏

لا، لا يا سيدي، لقد أضاعوني، فرَّقوا كلّ أجزائي فوق أراضٍ بعيدة، والجمع بينهم بات مستحيلًا.‏

حينما جئتُ إلى هنا ظننتُ أنَّ صلتي بكلّ قضايا منفلوط قد انقطعت تمامًا.. لكن يبدو أنَّها لعنة لن تزول إلَّا بفكّ تشابك جميع خيوطها.‏

لا جدوى من الحديث مع رجلٍ ميت يا سيدي، فلا تهدر طاقتك معي.‏

غادر المبنى وبقلبه يتخبَّط ألف شعور، لقد غيَّرت الأحداث الأخيرة من مشاعره.. كان قد اعتاد حوادث القتل ورؤية مشاهد الضحايا، لكنَّ التتابع المؤلم لها مؤخَّرًا أرَّق إنسانيته كثيرًا. ‏

لا تعلمين كم مريحٌ أن يمتلك المرء حائطًا يستند عليه أخيرًا!‏

آه، كم يبدو لها الجهل نعمةً الآن!‏

لا يزال طلقك حاميًا حضرة الضابط، والغضب يعمي صاحبه عن رؤية الحقيقة، وإن رقصت رقصتها الأخيرة عاريةً أمامه.‏

لا يزال طلقك حاميًا حضرة الضابط، والغضب يعمي صاحبه عن رؤية الحقيقة، وإن رقصت رقصتها الأخيرة عاريةً أمامه.‏

لا يزال طلقك حاميًا حضرة الضابط، والغضب يعمي صاحبه عن رؤية الحقيقة، وإن رقصت رقصتها الأخيرة عاريةً أمامه.‏

أحيانًا يصبح الامتناع عن الجواب جوابٌ في حدِّ

لكلِّ مؤلِّف روح مهما جدَّد من قلمه ومهما تطوَّر فإنَّها واحدة في كلّ أعماله، تجيد الظهور، ويجيد القارئ رؤيتها والشعور بها..

كان يجب أن أدرك.. كان يجب أن أفهم منذ البداية أنَّ في الحياة قطارٌ يُسمَّى حظ، وأنَّ من بين كلِّ مقاعده اللا متناهية لم يتوفَّر كُرسيٌّ واحدٌ لي".‏

كيف يمرُّ الزمن بتلك البساطة والسرعة؟ بل كيف يمرُّ أصلًا وأشياء فظيعة كتلك تحدث بين طيَّات دقائقه وساعاته؟ كيف يطويها ويهُملها؟ كيف يجيد تخبئتها

مُشعِل حريق الأمس، مُشتَعِلٌ في حريق اليوم.. والظالمُ يُظلَم ولو بعد حين!‏

لكنَّنا بشر، خُلقنا لاختبار شتَّى أنواع المعاناة، والفائز من يتمكَّن من أخذها تحت جناحه ومتابعة السير فوق شريط عمره المشدود حتَّى ينقطع.. لا أقول أنَّنا نهزمها، أو نمحيها، أو حتَّى نتخطّاها، نحنُ فقط نروّضها، تسقينا الوجع فنسقيها الصبر إلى أن تلين لصُحبتنا.‏

لا تحتاج المصائب إلى الدَّهرٍ بطوله حتَّى تضرب ضربتها القاسمة، يكفيها ساعة، يكفيها لحظة واحدة، تُحال بعدها حياة المرء إلى جحيم.‏

لقد جرَّبت قبلًا ألم الكتابة، جرَّبت عناء سكب الكلمات فوق الأسطر وسقايتها بأكثر مشاعرها صدقًا وأغلاها وضوحًا، ما كانت وقتها تحسبُ أنَّ طعم الحصاد سيطيب لها كما الآن، أو أنَّها ستنسى كلّ أوجاعها ومحطَّات حياتها الصعبة نظير ضغطة زرٍ بسيطة من شخصٍ مجهول.‏