اقتباسات من رواية عائشة تنزل إلى العالم السفلي

لَمْ يُخّلق الأحّياء لِمُعاشرة الأموات، الحاجِزّ اللا مَرّئِي، بَيّن مملَكة الأحّياء ومملَكة الأموات قَدْ وُجِدَ لِحِكّمةٍ ما..

الوِحّدة هِي الشيءُ الوَحيدُ المُؤَكدُ، الحَقيقيُّ، في هذهِ الحياة.

أنت حي و لكنك ميت! و إذا كان الموت هو دائما موت شخص آخــر ..فإن الحياة هي في مكــــان آخــــــر

أنا عائشة.

سأموتُ خلال سبعةِ أيّام.

وحتى ذلك الحين قرّرتُ أن أكتب.

لا أعرف كيف يفترض بالكتابة أن تبدأ، الأرجح من مكانٍ كهذا.. حيث يورقُ كلّ شيءٍ بالشك.

تبدو الكتابة وكأنّها الشيءُ الوحيدُ الذي أستطيع فعله.

أريدُ أن أضع نقطةً أخيرة في السّطر الأخير،

الكتابة ينبوعُ السؤال، ماءُ القلق، فن الوجود. الكتابة هي قلقلة السكون وهزهزة الثباتِ وترويعِ المطمئن. الكتابةُ ظهورٌ صريحٌ للمعرفة، وكل ظهور حجاب.

الزمن أول محرض للوعي وأول سؤال للإنسان. الزمنُ جرحكِ الفادحُ يا عائشة، بلحظاتهِ كنتِ تجلدين وعيكِ وتمزقين كبدكِ. اخلعي الزمن

أرى قلقه بوضوح، أبتسمُ لقلقه. قلقهُ جميلٌ ويعجبني.

‫ قل لي: من أنت وما هي أغنيتك؟

‫ أقول لك أيّ عالمٍ هذا الذي تساهمُ في بنائه.

‫ كلنا بناءون.

‫ مهما أمعنّا في الهدم.

أن تعرف، نعم.. أن تعرف بأن كل ما عليك فعله، بعد المعرفة، هو أن تصفح

أن تعرف نفسك على هذه الدرجة، أن تتعرف على خياراتك في الحياة، وأن تقبل بالنتائج، أن تمضي مرفوع الرأس رغم دودة الذنب التي تنخرُ روحك، أن تعرفَ كل هذا يعني أن يصير الضعف ترفاً، وأن لا يعود بإمكانك أن تكون إلا أن تكون ضحية نفسك

ما نريده نحن الكبار، مهووسي السيطرة، هو أن ننشئ جيلاً من العبيد، لا يسائل ولا يتساءل..

ليس سهلاً أن تكوني أماً لطفلٍ مبكر النضج. تريدين أن تكوني الكبيرة في العلاقة، أن تتحكمي بالأمور إلى حدٍ ما وأن تمارسي نوعاً من الوصاية. من الصعب أن تقولي للطفل حان وقت النوم ثم يسألك لماذا يجب أن أنام

أنتِ تظنين بأنه من حقك - في إحساسك الداخلي الذي لا يخص أحداً غيرك - أن ترفضي حياتك وأن تكرهي وجودكِ، ومع ذلك تظنين بأن إحساسك هذا ليس كافياً لكي تموتي؟ أنتِ لم تقطعي شرياناً. ولكنك قطعتِ أملاً، وأنا لا فرقا بين الاثنين

أنتِ تريدين أن ترفضي حياتكِ لأنك تعتقدين بأنك لو فعلتِ ذلك، وأنتِ بنظرك شائهة وملوثة وآثمة، فأنتِ تقتربين قليلاً من التكفير عن وجودك؟ ولكن وجودك ليس خطيئة يا عائشة، وجودك ليس خطيئة لأنه ليس ملكك، لأنه ملكٌ للخالق.

أنتِ تريدين أن ترفضي حياتكِ لأنك تعتقدين بأنك لو فعلتِ ذلك، وأنتِ بنظرك شائهة وملوثة وآثمة، فأنتِ تقتربين قليلاً من التكفير عن وجودك؟ ولكن وجودك ليس خطيئة يا عائشة، وجودك ليس خطيئة لأنه ليس ملكك، لأنه ملكٌ للخالق.

محرومة من أن أحس بما أحس به! من أن أحس بأي شيءٍ بخلاف الحب والتسامح والأمل! إنني أرفض هذه الهرطقة، أرفضها! أرفض كل ما من شأنه أن يصادر مني إنسانيتي، وعندما أقول إنسانيتي، فأنا أعني الحزمة كاملة: الغضب والضعف والألم واليأس.. كل هذا من حقي

لقد حرمونا من حقنا بأن نشعر بما نشعر به، إنني حزينة ومليئة بالقرف من نفسي، إنني بصراحة شديدة أكرهُ كل شيءٍ في: أكره وجهي، أكره حياتي، أكره نقصي، إن مجرد تذكري مزعج بالنسبة لي، هذا ليس موقفاً أختاره، بل هو إحساسي ذاته

كان ينظر إليّ بشفقة لم يجتهد كثيراً في سبيل إخفائها. إن ألمي يؤلمه، ولكنه لا ينوي تخديري من هذا الألم بأي شكل

وساد صمت.. كان - على الأرجح - يحاول ترتيب أفكاره، وأنا كنتُ أحاول بعثرتها.

هذه هي نتيجة مشروع التناهي الذي أتبناه؟ أن تدور عجلةُ الألم، أن تثكل أمي، أن أكون ابني الذي ضاع، وتكون أمي هي أنا التي فقدت ضناها، أن أورث عائلتي ألماً مثل ألمي؟