اقتباسات من كتاب أربع محاولات للحياة

وما الحنين إلا كائن رقيق، عميق، شديد الوجع، صرتُ أتقن الهروب منه كلما لاح لي ولو من بعيد، أعترف أنني صِرتُ أخافه بحق!

لا شيء يؤلمك في الكتابة سوى البراح الذي ستعتاده بمرور النصوص في رئتيك.

العجيب حقًّا أن أطفالنا، كُتل اللحم الصغيرة الحمراء التي نتسلمها في المستشفى ذات يوم سعيد، يكبرون فتصير لديهم شخصيات وكيانات مستقلة عنا، كيف يحدث هذا في غفلة عن عيوننا؟

ما زال الحنين لعبة القلب الذي يرفض الاعتراف بأننا أصبحنا وحيدين.

الرسائل هي صوت القلب الهامس.

للاعتراف سِحر عظيم اسمه سِحر البوح، يفوح منه عبير خاص للغاية، مزيج بين الراحة والتطهر والتخفف، والتعافي بالحكي.

فربما ينبت من العزلة أنيس حقيقي، وربما يختبئ خلف الصخب بشر وقت حاجتك إليهم يرفعون شعار لا أحد هنا، فنحن لسنا سوى خواء!

فقد علَّمتني الحياة أنه ليس هناك حكم نهائي على الأمور أو الأفكار، وأننا نتغير. تتغير نظرتنا للحياة، وأحكامنا على الأمور، التي ظننا طويلا رسوخها، وأن معنى الكلمة الواحدة قد يختلف كثيرا حسب سياق الجملة.

أن تندم لأنك فعلتَ أفضل من أن تندم أنك لم تفعل.

«خاطر بأي شيء! لا تُعرْ أي اهتمام بآراء الآخرين، أو بهذه الأصوات، قـم بفعل أصعب الأشياء على وجه الأرض مِن أجلك، تحرك من أجلك، واجه الحقيقة».

الحنين حارس قلبك الحنون لكل الذي لم تعُد تملكه.

«بعض الأفكار صلوات تكون فيها النفس جاثية على ركبتيها، مهما كان وضع الجسد».

الحنين.. ويا ويل مساكين البشر من الحنين. عطر الذاكرة المشبع باللهفة إلى الأحبة الراحلين. الأغنيات القديمة التي تصيب القلب برعشة مُفاجئة.

أعتقد أنني كبرت بما فيه الكفاية كي أعترف بأن للحنين سِره الخاص. وسِر الحنين البراءة.

القراءة إذًا مصيدة ذهنية. نفق مُلون لا تعرف نهايته. ومع كل كتاب تبدؤه ينتهي النفق إلى براح ما متبوع ببوابة نفق آخر يعد ببراح مُغاير أكثر بهجة. وبخفة ووداعة تغوص قدماك في شواطئ محبة المصيدة؛ القراءة. باحثًا عن الدهشة النادرة في أيامنا الرتيبة المتكررة بنفس الوتيرة.

ربما ما يدفع أحدَهم إلى الارتماء في أحضان العزلة هو اكتشافه أن العيشَ في معزل أفضلُ كثيرًا من العيش دون الشعور بالاهتمام والحب والدفء الحقيقيين مع هؤلاء الذين يحيا بينهم. فربما ينبت من العزلة أنيس حقيقي، وربما يختبئ خلف الصخب بشر وقت حاجتك إليهم يرفعون شعار لا أحد هنا، فنحن لسنا سوى خواء!

لكن ما تأكدت منه أنه ليس شرطًا أن يكون الحنين لذكرى مررتُ بها، بل مواساة وتذكِرة خفيفة للروح بجمال نادر مر بها، أو ربما مناغشة لطيفة من حيوات أخرى، فتنطلق الأنغام داخلنا وترق المشاعر ويشتعل الدفء، نسبح في غنيمة كونية تتلألأ كالماسات، تمامًا كمداعبة الشمس الحانية لوجهي على سرير جدتي.

لكن ما تأكدت منه أنه ليس شرطًا أن يكون الحنين لذكرى مررتُ بها، بل مواساة وتذكِرة خفيفة للروح بجمال نادر مر بها، أو ربما مناغشة لطيفة من حيوات أخرى، فتنطلق الأنغام داخلنا وترق المشاعر ويشتعل الدفء، نسبح في غنيمة كونية تتلألأ كالماسات، تمامًا كمداعبة الشمس الحانية لوجهي على سرير جدتي.

وبأن الآباء والأمهات مساكين جدًّا. تسكنهم دائمًا محبة مخجلة. تجعلهم قادة القوافل الجبناء. حماة القلق الأكثر ولاءً وتطرفًا. لكنني في كل مرة أقرر البوح، تلجمني الشفقة الواهية. أقول لنفسي: وهل امتلكتُ الحقيقة المطلقة، أنا بضعفي الإنساني، مُدمن التشبث بالأمل؟

وما الحنين إلا كائن رقيق، عميق، شديد الوجع، صرتُ أتقن الهروب منه كلما لاح لي ولو من بعيد، أعترف أنني صِرتُ أخافه بحق!