؛
؛
ترددتُ كثيراً قبل كتابة رأيي في هذه الرواية، لأن الحب ليس أمراً أرغب في الحديث عنه. لو كنت قد قرأتها قبل الآن لاختلف الأمر، لربما استنزفتُ من الحبر والأوراق أكثر مما يجب، ولكن للأسف يبدو أنني تأخرتُ كثيراً.
.
لم تُفلح هذه الرواية في زعزعة إيماني بأن لا حب حقيقي على وجه هذه الأرض، وأن كل اختلاجات المشاعر ليست سوى أمر آخر قُبض عليه في لحظة إحساس عارم واقتيد إلى زنزانة الوهم القائمة في آخر عتمة اللاوعي وأُلصقت به تهمة (الحُب).
.
كل ما قرأته كان خيالاً موغلاً في الواقعية، أصابني بالدهشة والذهول. كيف استطاع المدعو ماركيز أن يكون عبقرياً وذا بصيرة إلى هذا الحد؟! كيف أمكنه أن يطهو لنا قطعة حبٍ اجتزّها من خاصرة الحكايات القديمة؟! كيف يملك هذا القدر من المهارة والدقّة ليستطيع وبيدٍ واحدة أن ينكأ الجروح التي برأت منذ زمن ويرشّ عليها الملح من جديد ثم وبكل النُبل في هذا الكون يرسل إلينا باقة وردٍ مرفقة ببطاقة ذيلّها بتمنياته القلبية لنا بالشفاء؟؟!
.
لا رغبة لي في الكتابة عن أسلوب ماركيز ولا عن عبقريته لأني لست أهلاً لذلك، سأكتفي بقول أن هذه الرواية تحمل من الحب ما يقوّس ظهر الورق، ومن الصبر والأمل ما يشيب له المداد. كانت حلماً طويلاً أُرجئ الصحو منه. وقصة لذيذة ترويها جدةٌ مُحاطة بأحفادٍ مشدوهين وفاغري الفاه يهشّون النعاس بعيداً لحين بلوغ النهاية.