اقتباسات من رواية لعبة البيت

«لا يكون حبًا إن نزف أحدنا دون الآخر، لا يكون حبًا إن نزفنا».

مزقت الرواية وهي تصرخ: «راقبت عشيقاته، وساقطاته، واحدة واحدة.. كلهن في كتبه، كلهن مدونات بعناية. يختارهن هذا النرجسي المضطرب بما يتناسب مع هوسه الكتابي.. حتى ابنته لم تسلم من لعنته، حينما فشل نموذجي، صنع ماتيلد يا ليلى، صنع ابنته».

كانت امرأة مشبعة بالجمال، تجلس بأي ركن بالبيت لتضفي على المشاهد المجمدة التي تخلو من الحياة لمسة سحرية تجعل الجمادات تنطق.

كتب أخوكِ مراد أول قصة له، بل ورسمها في عمر خمسة أعوام، ومنذ ذلك اليوم وهو يغذي عرق العائلة والبيت بسحر إبداعه الآن يبلغ مراد ثمانية عشر عامًا ورصيده من الموهبة كفيل بتخليد لقب عائلتنا إلى الأبد حتى ولو لم يكتب بعد اليوم كلمة إضافية، يكفيه ما صنع أما أنتِ، فقد انتظرتك خمسة أعوام إضافية على بداية أخيك، ولكنكِ بلا روح، كأنك جثة هل تعتقدين أنني جلبتك إلى هذا العالم دون مقابل؟ لا شيء بهذا الكون يحدث بالمجان يا ليلى. أنتِ هنا كي تمنحيني ثمرة وجودك. سأتركك خمسة أيام تكتبين فيها روايتك الأولى، تخرجين لي فيها شيئًا يحررك. وإن مرت أيامك دون ثمرة سيتكرر سجنك أبد الدهر حتى يخرج علينا كتابك».

بينما أقترب من النهاية هل بإمكاني القول إني فلحت في تفويض الكتابة هذه المرة لتنوب عن الحكاية الأصلية؟

«عيشي يا حبيبتي، امنحي قلبك حبًا يشبهك وينجيك،

ما من صيغة كانت أكثر موضوعية لشفاء الحزن بشكل مبدئي كمحاولات ترصد الذكريات الآمنة وتمشيط طرقها مرة بعد الأخرى..

ما من صيغة كانت أكثر موضوعية لشفاء الحزن بشكل مبدئي كمحاولات ترصد الذكريات الآمنة وتمشيط طرقها مرة بعد الأخرى..

الوقت الذي ابتدأ فيه البوح، كانت النهاية تضع أوزارها في الجهة المقابلة.

كان كل ما أتمناه صديقًا واحدًا، ليس لأنجو، بل لأحتمل الغرق.

فألمك هو ألمك وحدك، لا يمكن تقطيعه وتوزيعه، ولا يمكن تلفيقه لباعثه الأصلي. مجرد رحلة سخيفة ستدرب نفسك مرارًا على وحشتها،

لا تعاتبني ثانية على طريقتي في مواجهة الألم، لأني لم أعد أقدر على حمل العتاب، والحب، والفقد، والحنين إليك على كتف واحدة.

مجرد محاولات تقريبية للفهم، للاقتراب من أكثر صورك المهزوزة ثباتًا. والله أي صورة ستفي بالغرض، أي أثر سيدلك على الخيط المبروم حول جثتك الخفية.

في الأيام التي أكرهها تقرر دماغي فجأة صناعة المعجزات.. ومن هنا بإمكان العالم أن يقيم بدايته فوق عتبة آب، آبي الحزين.. وليدًا مغسولًا بالتجربة السوداء والكتابات الملونة.

أتلحف بالأغنيات القديمة فيخرج لي من العدم طريق، بينما أُلمِّع أغنية قلبي الصدئة.

أنا أحمل حطامًا لا أعرف كيف أستقيم معها في مواجهة العالم،

أنا الإنسان الذي يهاب الداخل والخارج، ويصالح المنفى بكسرة خبز مختلطة الأصول، ورشفة سادة من حبوب سوداء مطحونة، عرفت الآن طريقة ثالثة كشفت لي عن العالم أجمع، وليس بلدة واحدة. وجهك.. وجهك الذي أزاح الغربة عن واجهة عيني، وجعل الحياة تستقر على راحة يدي.

من قلب كل موت كانت تسليتي الوحيدة هي ابتكار صلوات جديدة..

وصادقت الخوف كحصنٍ لن يأتي وحش أفظع منه ليقطف عيني.

«كنت أعتقد أننا سنبدأ حينما ينتهي الخوف. لو كنت أعلم لنشأت من الزمن القديم. لولدتُ من الخوف ذاته.. الآن أنا حر وخوفي طازج، أبدأ وأنتهي في نفس اللحظة.. ولا آكل خوفًا بائتًا أبدًا».