اقتباسات من رواية إنجيل بيسوا: أن تولد من رحم لحظة بعينها

كل فنان يحتاج إلى أن يُرى، أن تُفهم كل تفصيلة اختارها بعناية،

مثل غزالة جريئة لا تفر من زناد صياد بل تنظر إليه في عينيه،

مثل غزالة جريئة لا تفر من زناد صياد بل تنظر إليه في عينيه،

مثل غزالة جريئة لا تفر من زناد صياد بل تنظر إليه في عينيه،

مثل غزالة جريئة لا تفر من زناد صياد بل تنظر إليه في عينيه،

مثل غزالة جريئة لا تفر من زناد صياد بل تنظر إليه في عينيه،

شعر فريد للحظة أن ألمه ليس فريدًا من نوعه، أن مُعاناته جرت مشاركتها، أن ألمه عام ومُبتذل ومُكرر، لا شيء في مأساته جديد، خُيِّلَ إليه للحظات أن هذا هو جوهر الأدب، أن يختبر المرء مُعاناة صافية تشكل خصوصيته، تُميزه عن الآخرين ثم يقرأ يومًا في كتاب أديب لا يعرفه، توصيفًا دقيقًا لما ظن يومًا أنه لا لفظ يُمكن أن يعبر عنه، فيعرف أنه ليس مُميزًا وأن ألمه جماعي وقديم ومُعاد، كان يتنازعه شعوران، شعور بالراحة أنه مرئي أخيرًا، وشعور بالعادية، أن مُعاناته حدثت من قبل، وأن بإمكانه البوح بها.

أن الشر من لزوميات العالم، يُمكن أن يمقته قلبك، لكن لا تطلب عالمًا يخلو منه

كل ما أرادته «عائشة» يومًا هو أن تكون قادرة على سماع صوت هواجسها الخاصة.

‫ تحلم الفتيات في الصبا بفارس أحلام، بفساتين وردية، بعرائس مُزينة، في حين لم تحلم عائشة سوى بغرفة خاصة تستطيع فيها وصال نفسها ومعرفة هل ما تسمعه هو صوتها الخاص أم صوت من الخارج؟

أنت اصطنعت استعارة وتركتها تقتلك.

إلى الكتب التي أنقذتني مرات وأهلكتني مرات، الكتب التي وجدت فيها أشباهي، وأعدائي، وبعضًا من نفسي.

شعر فريد للحظة أن ألمه ليس فريدًا من نوعه، أن مُعاناته جرت مشاركتها، أن ألمه عام ومُبتذل ومُكرر، لا شيء في مأساته جديد، خُيِّلَ إليه للحظات أن هذا هو جوهر الأدب، أن يختبر المرء مُعاناة صافية تشكل خصوصيته، تُميزه عن الآخرين ثم يقرأ يومًا في كتاب أديب لا يعرفه، توصيفًا دقيقًا لما ظن يومًا أنه لا لفظ يُمكن أن يعبر عنه، فيعرف أنه ليس مُميزًا وأن ألمه جماعي وقديم ومُعاد، كان يتنازعه شعوران، شعور بالراحة أنه مرئي أخيرًا، وشعور بالعادية، أن مُعاناته حدثت من قبل، وأن بإمكانه البوح بها.

لكن ما قتلكَ هو استعارة وليست حقيقة أو مُحاكمة عادلة نُصِبَتْ لك بقاضً وشهود، تقبَّل موتك لو أردت، لكن لا تعزوه لأحد خارجك وتنتظر أن يمنحكَ الإدانة، أنت اصطنعت استعارة وتركتها تقتلك.

أنت تخاف من كونك لا أحد، أنت لا تريد أن تكون ما أنت عليه الآن، لكنك لا تعلم ما ستصير إليه لو تخليت عن هوية المهرج، لا يهم ما ستكونه أو كونك تجهل ما تريده، لكن على الأقل كن وفيًّا

الشر من لزوميات العالم، يُمكن أن يمقته قلبك، لكن لا تطلب عالمًا يخلو منه

يستدعي الأمر رجلًا مُحطمًا ليفهم رجلًا محطمًا، عندما تتحطم وتحاول جمع أجزاءك المبعثرة، المدببة، الحادة، عندما تُدمي يديك مرات ومرات وأنت تُحاول ترميم هويتك، يمنحك حطامك خبرة ما في فهم حطام الآخرين، وتحاول مُمارسة العملية نفسها عليهم، تُحاول جمع أجزائهم

اقتباس لبيسوا يقول فيه:

‫ «لا أكتب للنشر ولا للكتابة نفسها ولا حتى لأصنع فنًّا، أكتب بهدف المغالاة القصوى في الدقة، آه لو أمسكت بواحد من أحاسيسي ونسَّلته حتى أتمكن به، سأفعل ذلك لا لكي أجعل النثر يتألق ويرتعش، إنما لأمنح برانية لكل ما هو جواني، لأجمد الحياة بداخلي، أحبسها في نثر».

بالوقت زهدت كثيرًا في مُناقشة المُبصرين، معهم كل شيء مُغلَّف بالشفقة، كل محاولة لأن تتواصل بشكل عادي يردها الآخرون إلى العمى، إما بالشفقة الزائدة وإما بمحاولة التعاطي معها بأريحية زائدة كأنها مبصرة، الشفقة المفرطة عليها أو التجاهل المفرط لعاهتها كلاهما تنويعات مُختلفة عن حقيقة واحدة، أنها لا شيء سوى عاهتها، أنها مُختزلة بالكامل في كونها عمياء.

كان رقيقًا، حنونًا، شعريًّا مثل قصيدة حزينة في ليلة مُمطرة، لن تمنع الصقيع من قتلك، لكنها ستشعرك أنك تموت في مشهد جمالي.

لا شيء مثل الذنب يعمل كمحرك للمرء، الذنب يصنع مثاليين، الذنب يثقلنا فننحني لنلتقط كل تفصيل من تفاصيل العيش وهفواته كيلا تفلت منا.