اقتباسات من كتاب ربع قرن من النظر

‫

من لديه الوقت لفهم كل هذا ‫ كُل السُّفن مخروقة. ولا تغرق ‫ لكنها لا تعبِّرُ عن ذلك بما يكفي من وضوح ‫ البحارة مُستمِرُّون في ملء الدلاء و دلقها في البحر ‫ يتخلَّصون من صور الأولاد والرسائل مع العرق ‫ يمسحونها بأكمامهم ويتنهدون ‫ قبلَ أن تعود من ثقوب السفينة الكثيرة ‫ تداهمهم كرغبة ملحة في الاعتراف ‫ بأن الكلام الذي فات ‫ لم يفت تماماً ‫ بل ترك خلفه أشواكاً تُشبه النَّدم ‫ و قطعَ زجاجٍ صغيرة خادشة سمَّت نفسها : " ماذا لو؟ " ‫ هذه السفينة المثقوبة لا تغرق، ‫ وكل المياه وهي تغزوها كألمٍ حادّ

‫من سحبَ من تحتِ الحياةِ كُرسيَّها؟

‫ مفتوح الفم.. دامع العينين..

‫ كمن ينتظر عطسةً لا تأتي،

‫ هذا العالم يوماً ما

‫ سيلفظُنا جميعاً..

‫ في عطسة واحدة

‫ ويجد راحته.

‫ ومن يدري،

‫ ربما أيضاً

‫ ونحن خارجَه

‫ نجدُ راحتنا.. كذلك.

‫ما يُشبه الاعتراف

‫ أنا..

‫ النقطةُ الأخيرة انكسرَ القلمُ عندَها، فحالت دُون اكتمالِ الدّائرة.

‫ أنا الحصى الصغيرة بالحذاء، جعلت من الرِّحلة القصيرة.. هجرةً شاقّة.

‫ أنا الورقةُ، حينَ مزّق الطفلُ أختَها المتصلة بها كيْ يصنَع طائرة  وجدَت نفسَها فجأةً خارِجَ شجرة العائلة.

‫ أنا الرَّقم الخاطئ يأخذكَ لصوتٍ آخرَ غير ذاك

‫ الذي رغبت في سَمَاعِه.

‫ أنا..

‫ الحُفرة في الطريق يتخطاها الجميع،

‫ لم تُفكر في تغيير المكان،

‫ ولا حتى الاستغناء عن  هذا الشَّكل الفاضح

‫ والتنكُّر مثلاً..

‫ على هيئة..

‫ عثرة.

كالكلام.. أو أشدّ حدَّة

‫ يُرعبني كيف هيَ الأشياء لا تُشبه أسماءَها،

‫ الحاضِر غير حاضرٍ البَتّة

‫ الماضي.. لم يمضِ إلى أيِّ مكان

‫ الوضعُ.. لم يلِد شيئاً..

‫ والحرب التي قرأنا في الجرائد أنَّها وقعت

‫ بحثنا عنها – هلعينَ - في الأزقة.. بقطنٍ في اليد

‫ ثم ظهرت على الشاشة فيما بعد منتصبة سالمة..

‫ لا يظهر عليها غبار الوقوع.

‫ والأشياءُ..

‫ الواشية/ الغادِرة/ الخانقة/ الهَشَّة..

‫ ليست أشياء.. تماماً.

‫ و الأصدقاء

‫ لم يكونوا أبداً

‫ أصدقاء.. بما يكفي.

رفع عتب

‫ في كُلّ صورها،

‫ كانت الشَّاعرة المنتحرة تبتسم

‫ كأنَّها تقول:

‫ طالَما سنموت

‫ فلنترك خلفَنا صوراً،

‫ تشهدُ أنّنا - على الأقلّ -

‫ بذلنا بذمّةٍ.. كل ما كان في وسعنا.

‫لَوْ

‫ الزُّهور، الفواكِه، الصُّحون.. القلوب

‫ من كُل شيء أَوْجَدُوا شبيهاً بلاستيكياً

‫ لكنهم لم يصنعوا بعدُ حقيقة بلاستيكيةً، بَخسَة الثَّمن..

‫ نضعُها كزينة، أو نتركها في أيدي صغارنا يلهوون بها

‫ دون أن نخشى عليها او عليهم:

‫ هي أن تنكسر

‫ وهُم أن يـُخدشوا.

‫تعريفات

‫ -1-

‫ الورقة البيضاء:  قصيدةُ فقدتِ الذَّاكرة.

‫ -2-

‫ يحملُ صينية ملآى ثم يعودُ بها فارغة

‫ يحملُ صينية فارغة  ثمّ يعودُ بها ملآى بأوانٍ فارغة.. وشيءٍ من فُتات.

‫ لا، ليس النَّادل.. إنّهُ..  الأمل.

‫ -3-

‫ تلك التي نرمي لها بالكراتِ بعيداً فتركض.. تجلبها لنا وهي تلهث، تنتظرُ منا أن نُربِّت على رأسها في إطراء

‫ ليست كلباً..

‫ تلك ذاكرتنا اللعينة.

‫ -4-

‫ الذي لم تُفلح كل هذه الطيور التي تعشش داخله في جعله يطيرُ مثلها ليس شجرة..

‫ إنه صدري.

‫نظرية التطور

‫ بدأ الإنسانُ

‫ مُنحني الأكتاف

‫ كوردة

‫ وانتهى

‫ مُستقيمَ الظَّهرِ

‫ كسِكِّين.

‫نظرية التطور

‫ بدأ الإنسانُ

‫ مُنحني الأكتاف

‫ كوردة

‫ وانتهى

‫ مُستقيمَ الظَّهرِ

‫ كسِكِّين.

من أين جاء هذا الزجاج؟

‫ كالقناني بعد انتهاء الحفلة،

‫ أنت الآن خاو.

‫ وهذا لا يعني أنك صرت بلا جدوى

‫ مكانُك على حافة جدارِ العالم

‫ حيث تأتي الأيام

‫ الرديئة

‫ بطلقاتها

‫ وتتدرَّب

‫ على التَّنشين.

فمي الذي

‫ أتعبَه

‫ قولُ

‫ نعَم،

‫ فمي الذي ظننت الله وضعه

‫ مزراباً

‫ كي تسقطَ

‫ الدّموع

‫ عبره

‫ إلى

‫ قلبي.

‫ هذا الفَمُ بالذات

‫ استحقَّ

‫ أن يرتاح

‫ أخيراً

‫ في فمك.

القطارُ الذي أكَّدت موظفة السِّكك الحديدية

‫ طيلة أربعة وعشرين عاماً

‫ أنَّه سيدخل المحطّة بعد قليل،

‫ كان حياتي.

‫ و أنا

‫ مثلَ زُجاج نافذةٍ مُطلة على المشهد

‫ اكتفيتُ بالاهتزاز والارتجاف..

‫ كلّما غادر  قطار المحطة

‫ أو

‫ عاد.

‫ لم نعش بما فيهِ الكفاية،

‫ لم نمُت بشكلٍ مقنع..

كممثل مبتدئ، ظَلّ الموت يحدّق بعينِ الكاميرا، ونسيَ دوره

‫ أخذ يرتجلُ وهو يتصبب عرقاً

‫ فيما الجميعُ يغادرُ المكانَ متأففاً من العَرضِ السَّخيف.

‫ أُطِلّ على المشهد،

‫ وكمن يختبرُ قوّة الارتطامِ

‫ أتحسّس الخواء الذي خلفته رأسي.

‫ من الأسفل ترنُو عيناي نحوي

‫ بنظرة الحبّ التي لطالما

‫ تمنيتُ لو أفنى.. لأجلها.

الذي لم تُفلح كل هذه الطيور التي تعشش داخله في جعله يطيرُ مثلها ليس شجرة..

‫ إنه صدري.

‫ و مثلَ ورقةٍ مُحترقة،

‫ كان علي أن أتفتَّت تحتَ كُل يدٍ ..

‫ أرادتِ التربيتَ عليّ.

‫ انتهى

ما لا أستطيع كتابته الآن

‫ سأكتبه حين أصل الثمانين

‫ وحينئذٍ

‫ عوضَ أن ينصبوا لي المقاصل

‫ سيصّفقون كثيراً

‫ ولن يملوا أبداً من الحديث بينهم

‫ عن

‫ شجاعتي

‫ النادرة.

سأنتظرك هناك.. وستأتي..