اقتباسات من كتاب خرابيش الحرف على الروح

لأني أعتقدُ الكتابةَ أنثى

لأني أعتقدُ الكتابةَ أنثى

لكنّي أعي أيضاً أنّ هناك منطقة موغلة في الغموض والسـريّة، يتسـرب منها ماء الرافد إلى المَجْرى، فلا أعيه، ولا أمسكُ به، قد ينكشف لناقدٍ لبيب، أو قارئ حسّاس، وقد يظلّ سـراً مودَعاً في الكتابة، فالكتابة وإن كانت بوحاً، إلا أنها تحفل بالأسـرار.

هنا أضعُ يدي على الجُرح، ليس غياب الكتابة ما يؤلم ولكنْ غياب القراءة، لأنّ غياب الكتابة يعالَجُ بالانتظار والأمل والتمَنّي والثقة بالقلم، ولكن غياب القراءة يعني نضوب النهر مِن موارده.

عندما أتتبَّع رواياتي أستطيع أنّ أسلّ مِنها جميعها بعض معارف الطفولة، وربما شـريحة كاملة لحَدَثٍ عشتُهُ أو شهدتُ عليه، أو شخصـية عاشـرتُها، بئر الطفولة غامضٌ وعميقٌ متجدِّد، يسـيلُ في ذهني كلّما استدعيتُه ويفيض،

عندما أتتبَّع رواياتي أستطيع أنّ أسلّ مِنها جميعها بعض معارف الطفولة، وربما شـريحة كاملة لحَدَثٍ عشتُهُ أو شهدتُ عليه، أو شخصـية عاشـرتُها، بئر الطفولة غامضٌ وعميقٌ متجدِّد، يسـيلُ في ذهني كلّما استدعيتُه ويفيض،

محاوَلَة للبقاء، حيلة لإبعاد المَلَل، صوتٌ يكسـر الصّمت، معنى يملأ الفراغ. لكنها أيضاً لا تخلو مِن رغبةٍ دفينةٍ في صـياغة العالم على ما نحبّ ونشتهي ونتوقّع،

ولا تفتِنُني الكلمات بسهولة، باتت ذائقتي مستعصـيةً على البسـيطِ والسطحيّ والعادي،

كلَّما ماطَلَتني الكتابة عاملتُها كمراهِقة حرون، حشدتُ لها صَبري وحكمتي، ورحتُ أدرُسُها بدأبِ نَمْلةٍ تعدّ العدّة لموسمٍ أصعب قادم.

كيف استطعتُ عَبْر الكتابة مداواة النفس مِن آلامها،

مُتعةُ الكتابة –متعة اللعب– دهشة الطفل وهو يكتشف، فَرَحُهُ وهو يغوصُ في الطين، وقد صمّ أذنيه عن نداءات أمِّه، وتناسى عقاب أبيه، هو مُنفرِدٌ بعالمِهِ الجميل، ساخرٌ مِن السُّلطات التي تستشيط غضباً وهو يلعب.

وحِبالُ الوَصْلِ والودّ مع الأحباب والأهل والأصحاب ارتَخَت كحِبالِ غسـيلٍ قديمةٍ واهنةٍ باتت لا تقوى على رفْع ثِقَل الثياب المحمَّلة بالماء،

«خوان خوسـيه مياس» في روايتِهِ «العالم»، حين شبَّهَ الكتابة بآلة يستخدمُها الجرّاحون، تفتَح الجُرح، وتَكْويهِ في اللحظةِ نفسها، موقِفَةً نزيف الدّم، ذلك هو شأن الكتابة، إذا كانت لا تُداوي الجُرح المفتوح، فإنها على الأقلّ، تمنَع النّزيف. ‏

يرى في الكاتب مريضاً كما مريض السكّري الذي يحتاجُ إلى إبرة الإنسولين اليوميّة، هكذا الكتابة دواءٌ لنا، جرعةُ السعادةِ التي دونها نعْلَقُ في أحزانِنا. لا أضمُّ صَوتي للقائلين: «إنّ الكتابةَ مجرَّد مُعاناةٍ وقلق»، كامرأة يمكنني إرجاع أهمّ شَكلِ فيزيائيٍّ للمُعاناة، إلى لحظة الولادة، حين ينبثق مِن الألم صـياحُ طفل، أملٌ جديدٌ للحياة، هذه هي الكتابة في أعتى درجات قسوتِها، ولكنّها مساحةٌ رحبةٌ للتخفُّف مِن الألم،

حريصة على إيجاد منطقة يتمّ فيها تبادُل عناصـر الكتابة مِن أجْل المُتعة والتسلّي، والكتابة مِن أجْل المعرفة، والكتابة مِن أجْل الهَدْم والبناء، والكتابة مِن أجْل صـرخة الاحتجاج، كما هي الكتابة مِن أجْل قراءة الحياة بماضـيها ويومها ومستقبلها، ورغم محاولاتي لتوفيق كلّ هذه المُتضادّات إلا إنها محاولات لا تسعى إلى رؤيا قسـريّة للفنّ، ولا تَسُوق النصّ إلى ساحة النُقّاد سَوْقَ النِّعاج.، سأهدهد النصّ كي ينام في حضني كطفلٍ يشعُر بالأمان.

«بلقيس الكركي» في كتابها «إرادة الكتابة» حين تحدَّثَت عن التصاق الكتابة بالكاتب، وصوَّرَتها كما لو كانت علاقة الجندي ببزّته العسكريّة: هو لا يعرف ما يكون وكيف يكون حين ينزع بزّته العسكريّة، رائحتها تعبق بجسده مهما غسلها أو اغتَسَل منها.

قال همنجواى: «تتعلّم الكتابة بإدمان الكتابة، هي تمرين أبديّ، وقوده المطالعة، والتفكير المستمرّ، والمُراجعة المتكرِّرة، والشَّطب واستبعاد ما يطفئ الوهج وتكثيف الدلالة، الكتابة إعادة الكتابة».

❞ هل بإمكاني التفرُّغ للأدب؟؟ هذا مستحيل، أعني أنّ الأدب في حالة كهذه سـينضب ويطالبني بعيْشِ الحياة مجدَّداً ليجِدَ مَصْدَراً يقتات منه. الأدب والحياة توأمٌ لا ينفصل. ❝

❞ حين يسألني أحدٌ لماذا أكتب؟ أكتب لأتنفَّس، لأطير، لأعرف أكثر، لأحقِّق ذاتي، لأمسِك بالزمن الذي يفرّ منّي، لأوثِّق تجربة مُعاشة تخصّني كما تخصّكُم، لأسجِّل وجهَة نظري، لأضـيفَ لوني إلى لوحةِ الحياة، وبَصْمَتي على صفحة سوابِقِه، لأصحِّح وأقوِّم ما اعوَجَّ مِن الحياة ❝

❞ نكتُب لنحيا ولكنّنا لن نكتب إذا لم نَحْيَ أساساً، أقصِد الحياة مع الآخرين والأشياء والأفكار، لا في معتَزَلٍ تأمليّ، وإنْ كنتُ لا أقلِّل مِن قيمة التأمُّل لكنّ هزّة الحياة أشدّ وقعاً وأنجَع في تحويل المرء إلى كاتبٍ حقيقيّ❝