اقتباسات من رواية عذراً أحببتك

الفن وجد ليكتبنا على حقيقتنا.. عراة!

الفن.. وهم الضعفاء

عندما نمر على أجسادنا في مقبرة الذاكرة، علينا أن نحرص على أن لا نوقظها.. لأن اليقظة تعني الاشتياق، تعني اللوعة، وتعني الألم والعذاب من جديد.. في مقبرة الذاكرة علينا توخي الحذر، علينا أن نقرأ الفاتحة أو نقدّس ونرحل مسرعين

إذاً.. متى نبدأ؟

‫ـ لا أدري، ربما غداً.. أو متى شئت.

‫من جديد، نطق قلبه صامتاً:«أو في زمن آخر».

‫ألم تقل له في أحد الأيام، يوم تكلّما على القبلة التي راودته في حلم: «لا أدري.. ربما غداً.. أو في زمن آخر»؟

‫أجابها:

‫ـ غداً وقت مناسب.

‫كيف يؤجّل ذلك إلى وقت أبعد من الغد..فهو مستعد كي يبدأ اليوم أيضاً.. الآن.. لِمَ لا؟

‫هو الذي أحبّها بخشوع المؤمن على سجَّادة الصلاة،أو بكفر الملحد في أحضان الأصنام.

‫ذاك الحب الذي يخضع لأحوال عاطفيّة ترتفع وتنخفض حرارتها خارج الزمان، لعلّه أحبّها بجنون المطر، وجمال الأزهار، أو بلهيب الشمس، وعري الأشجار.

‫ما أجمل فرحته تلك، وما أقبح خيبته بعدها!

‫توقّع بذاك الاتصال أن تأتي على ذكر تلك الرسالة، التي مرّت أيام عليها دون تعليق، لكنّها لم تقل شيئاً بخصوصها، وكأنّها لم تقرأها.

‫جاء الغد..ودخل روتينَ الحبّ القلبي، شيءٌ من الفرح.

‫أخيراً سيلتقي بها إلى الطاولة نفسها، كتلك التي

عندما نمرّ على أجسادنا في مقبرة الذاكرة، علينا أن نحرص على أن لا نوقظها.. لأن اليقظة تعني الاشتياق، تعني اللوعة، وتعني الألم والعذاب من جديد.. في مقبرة الذاكرة علينا توخّي الحذر، علينا أن نقرأ الفاتحة أو نقدّس ونرحل مسرعين.

عاري الصدر، وببنطالون سأرميه عندما أنتهي من أول فصل في هذا الرواية أخرج من باب آخر إلى شرفة.

‫لقد علّمتني الأيام أن الكتابة خطيئة، ولا أكثر نجاسة من حبر الماضي، ولذا عليك أن تمارسها عارياً، وأن تستحم بعدها بعطر من نسيان.

‫عليك أن تمارسها عارياً، وفي الظلمة ربما.

‫إذاً بصدر عار جانب وردة أهداني إياها رجل كان أبي، أقف ويأخذني شذاها بعيداً إلى حيث رحل.

‫لا أكثر إجراماً من الميت.. فهو وحده قادر على أن يخلف وراءه فجائع عاطفية وكوارث رحمية.. أن يردي الكثير من الضحايا أرضاً بميتة واحدة.. صيحات تكسر الصمت هنا، وهناك، صمت صيّاح.. الكثير من الخيبات، والأشواق المسروقة سلفاً.. بعض النظرات الأخيرة للوداع.. وبرصاصة من جسد بارد، يشعل حمماً من الدموع، تاركاً مجالاً لكلمات معدودة كي تسأله بمرارة: كيف سأشرب نخب العيش من بعدك؟!

‫لا أدري لماذا أكره الورود وتستفزني

أذيتني بكد ما جنت خايف عليك وحابك...! ❥︎

أذيتني بكد ما جنت خايف عليك وحابك...! ❥︎

:وگولولا تغيرت موذيچ الياخذها الضعف لو شافت عيونك

-:فِي بَحرِ عَيِنيكِ هَامت، كُل أشوَاقِييَا رَبة الحُسنِ هَل تَنوين اغراقِي؟

❞ ‫قبل اليوم، كنت أعتقد أنّ الأشياء الحقيقيّة لا تنتهي أبداً. وكل ما ينتهي لم يكن له وجود بالأساس ‫ظننت في ذلك الماضي أنّنا لن ننتهي .

❞ إحذروا الشتاء.. فشمعة العشق إن أطفأها المطر.. ماتت أبداً. ❝

لم أكن أعلم يوماً أنه بالإمكان التغلب على فيزياء الطبيعة!!

‫كلّنا يعلم أنّ الأشياء تتدحرج نزولاً إلى الأسفل، لكن، تلك الكرة البيضاء كانت، كتلة مشاعر وعواطف تتدحرج بعيداً إلى القمم… تمرّ بقطّاع طرق، عشّاق هوى، مصّاصي مشاعر، يسلبونها شيئاً من بياضها، يروون به قلوبهم المتحجّرة، كلّما مرّت بهم تسألهم عن حال هواهم.. فكلّما أعطت من بياضها، تلوّنت بلون «الحب» الأحمر وتابعت مسيرها…

‫أنت… تلك الكرة.. نعم، كانت أنت… تابعت تدحرجك المعاكس وأنت لا تعلم أنّ اللون الأحمر الذي راح يغطيك ليس لون الحب، بل هو لون الموت النابع من قلوب تحولت أحجاراً، ورمت عليك ببقايا قلوبها الطاهرة.. تابعت حتى اكتملت كيميائيّة «الحب» الأحمر لديك، بعد أن أعطيت ما أعطيت من بياض مشاعرك، فأنتجت شعوراً مبدعاً، ليس فقط في كتابك هذا، بل أنا على يقين بأن مثل هذا الشعور سيتخطى حدود ذاكرة القرّاء، ليبقى راسخاً ونابضاً في قلوبهم العاشقة…

‫ها أنت بشير أبوزيد… صديق يأبى القلب العزوف عن استماع نبضاته.. روحٌ تجول في أصقاع الدنيا تبحث عن قلوب جائعة، تعطيها من نقائها، فتنعشها.. ها أنت، يا صاحب القلب الكبير والعقل الكبير والدنيا الكبيرة…

‫صديقي… من صفاء قلبك تقطّرت دموعك، فروت قلوباً هائمة، وأيقظت عقولاً نائمة… من دنياك الواسعة اخترت قصة عشق، مزجتها بخيالك الحالم، وغمستها بدموع فؤادك، فظهّرت قصةً جامعةً للعقل والقلب والروح والحجر والبشر… قصة أبدعْت فيها، ففصّلْت فيها، وكأنك الذاكرة التي لا تنسى أبداً… أبدعْت قصةً خلّدت أبطالها، كلٌ بشكلٍ ومظهر، وأبطالها باتوا على

فغدوت أعي أنّ ما من شيء يستحق الندم، وما من آخر يستحق الهرب سوى الموت.

متى اتسائل مثل هذا التساؤل(هل هذه هي حقاً؟! هل كانت شفتاها اللتان قبّلتهما منذ قليل؟ هل قررت أخيراً أن تعود،)💔

من يرتكب حماقةً مرّةً، قد يفعلها مجدّداً.

الحب فنّ، لا يتقن بريشة ولا بلوحة راقصة أو قلم. وحده الحبّ يتقن بأدوات اللهفة والوفاء.

نحن لا نصبح رجالًا إلا يوم تُغرقنا الحياة في خيباتها، وتصفعنا رياحها المجنونة، وتنهار علينا جبال أنانيتها. عندها فقط.. نصبح رجالًا