اقتباسات شيرين فتحي

الكتب التي لم أقرؤها ستركض ورائي كالأشباح وتبتلعني في جوفها.

انتبهتُ لنظارتي المستقرة فوق أرنبة أنفها المنمق. نظارتي التي تشوش رؤيتها بالضبط كما تفعل معي. أعرف أنها تضعها كلما افتقدتني، لترى العالم مشوشا حتى أعود وأنزعها فتعود الرؤية واضحة وصافية لكلينا. لكني لم أجرؤ لحظتها على انتزاع النظارة. رؤيتي لا زالت مشوشة مثلها تماما وربما أكثر.

في ليلة الفرح كانت تلهو في الصباح مع صاحباتها في الشارع بفستانها الأبيض، بكت بحرقة حين لطخته إحداهن بالطين، ركضتْ إلى أمها لتشتكي إليها، فوجدتهم قد كتبوا كتابَها وسلمتها أمها للعارف غير آبهة ببكائها.

عطَّرها بالمسك والكافور، حتى أن الرائحةَ كانت قد تسربت من الغرفة إلى باقي غرف الدار حتى كادت تطغى على رائحةِ الموت التي ملأت أذهان الحاضرين مذ علموا بالخبر.

‫ أيقنت بعد عدة مرات تهتُ فيها أن سكانَ تلك المدينة أغلبُهم تائهون، نصفُهم لا يعرف طريقَه، والنصفُ الآخر لا يعرف

استسلمت روحها لعذوبة اللحن وكلمات الأغنية؛ حتى بدأت تردد معها…

‫ أوصف لك يا حبيبي إزاي؟

‫ قبل ما حبك كنت إزاي يا حبيبي

‫ كنت ولا امبارح فاكراه

‫ ولا عندي بكره أستناه

‫ ولا حتى يومي عايشاه

استسلمت روحها لعذوبة اللحن وكلمات الأغنية؛ حتى بدأت تردد معها…

‫ أوصف لك يا حبيبي إزاي؟

‫ قبل ما حبك كنت إزاي يا حبيبي

‫ كنت ولا امبارح فاكراه

‫ ولا عندي بكره أستناه

‫ ولا حتى يومي عايشاه

الكتابة هدوء وتأني.. الكتابة مزاج رائق ومهارة في التشريح دون القتل، تسليك أوصال وأوتار شديدة الحساسية وتحريرها بمنتهى الهدوء والدقة… الكتابة دم يتقاطر منها ببطء، يغسلها ويغسل روحها الشاحبة فتعود مجددًا للحياة.

القصص تتوالد في رأسي واحدة بعد الأخرى. لكنها تذهب وتختفي، أحيانا أتذكر المكتوب وأعيد تدوينه وأحيانا أخرى أنساه تماما، وتأتيني أفكارٌ أجمل تنسيني الحسرة على المنسي.

هذه هي الكتابة بالضبط أن تسمح بالإبر والمقصات وكل الآلات الحادة لاختراقك..

لا أحد بإمكانه أن يعاقب عالمًا كاملًا أو عائلة بأكملها، لكن يظل من السهل جدًا واليسير أن تعاقب نفسك

حين نعجز عن قتل العالم نقوم بقتل أنفسنا

«منذ عهود اعتُبر من سوء الفأل أن يُطلب من الساموراي إجراء الكايشاكو. لأنه إن نجح فلن يحصل على أي مجد، وإن فشل فسيلحقه العار طول عمره.»

لا تحمل نفسك فوق طاقتها

هذه هي الكتابة بالضبط أن تسمح بالإبر والمقصات وكل الآلات الحادة لاختراقك.. للدخول والخروج من خلالك دون أن تهدر قطرة دم واحدة.

عيونك تشبه عيون القتلة

‫ - كيف؟

‫ - عيونهم تملأها بلاهة زائدة، يخادعون بها الناس كي لا يكتشفوا حقيقة كونهم قتلة.

الكتب التي لم أقرؤها ستركض ورائي كالأشباح وتبتلعني في جوفها

لمَ لا يموت أنصاف الموهوبين؟ لمَ لا يتحللون من تلقاء أنفسهم.. لمَ لا يموت الرديئون سريعًا ليفسحوا جزءًا من المكان للجيدين لكي يظهروا؟ ولكن ماذا لو كنتُ رديئًا أو نصف موهوب؟ ألا يعني هذا أن أموت وأتحلل مثلهم أو حتى قبلهم؟ يالها من فكرة مريعة. لا أحد يعرف مكانته وقيمته بالضبط. الكل يحمل رؤيةً مغايرة لنفسه، رؤية تعبر عما يتمناه وليس عما يمتلكه.

لا أذكر متى ظهرت عاليا في حياتي بالضبط ولا متى أحببتها، لكني فوجئت بنفسي متورطًا فيها وربما هذا هو أدق وصف للحب، أن تتورط في أحدٍ سواك كنت أرتبك بمجرد ابتعادي عنها. وكأني أتلطخ بالوحل، وكلما ابتعدت، غاصت قدماي أكثر، ولا أتخلص من هذا الوحل إلا حين أترك نفسي لها، تقترب مني، أقف قبالتها كطفلٍ اتسخت ملابسه، وبينما تنظفه أمه وتعاتبه بنبرة صوت ملؤها الحنان الممزوج ببعض التسلط الذي يدفعها أحيانًا للوم والتأنيب، لا أشعر بروحي إلا وهي تتفتت في هذا التذبذب الغريب ما بين الرقة والقسوة، هكذا هي عاليا تمسح اللطخ عن روحي بمنتهى الرضا ولا تؤنبني إلا بعدما

الأرض بأكملها بكل مساحتها الشاسعة، بوديانها وجبالها وبحارها لم تحتمل أول زوج من الإخوة على ظهرها. ضمت أحدهما في جوفها، ورحبت بنسل الآخر لينمو ويتكاثر فوقها ولم تعترض لكونه القاتل. وكأنها تبتلع الضعفاء ولا تقيم حسابًا إلا للأقوياء حتى وإن كانوا مجرد قتلة.