اقتباسات من رواية جزيرة الأشجار المفقودة

لطالما آمنتُ بأنَّ حوامل العالم أمَّةٌ مستقلَّة، يتقيَّدن بالقواعد المتعارف عليها نفسها، وتساورهنَّ المخاوف نفسها حين يأوين إلى الفراش ليلاً.

الذكريات مراوغةٌ وهشَّةٌ مثل خصلات الصوف التي تنثرها الريح

كنتُ أنزعج من ذلك في الماضي، لكنَّني صرتُ أقول لنفسي قد يكونون محقِّين يا آداسيم. فلو بكى المرء على كلِّ أحزان العالم، لما بقيت له عيْنان

قرض كتابًا من تأليف كاتبٍ يُسمَّى أوفيد. قال إنَّه استمتع بكلماته جدًّا، ومن بين آلاف السطور التي صادفها ظلَّ سطرٌ واحدٌ لم ينسه:‏

⁠‫‏يومًا ما، سوف تستفيد من هذا الألم.‏

في حياتي الطويلة، رأيتُ مرَّةً بعد مرَّةٍ هذا البندول الذي يقود الطبيعة البشريَّة. فكلّ بضعة عقودٍ يتأرجحون إلى منطقةٍ من التفاؤل المنطلق، ويصرُّون على رؤية كلّ شيءٍ من مصفاةٍ ورديَّة، إلى أن تهزّهم الأحداثُ وترجمُهم، فتعيدهم إلى برودهم المعتاد ولامبالاتهم.‏

تظنُّ أنَّك قادرٌ على ترك وطنك، لأنَّ كثيرين غيرك تركوا أوطانهم. والعالمُ مليءٌ بالمهاجرين والهاربين والمنفيِّين. يدفعك هذا إلى أن تنفلت من قيودك وتسافر إلى أبعد مكانٍ تستطيع الوصول إليه، ثم تكتشف ذات يومٍ حين تنظر إلى الوراء أنَّ وطنك لاحقك طوال تلك المسافة… مثل ظلك.

الأحقاد الطائفيَّة لا تموت. إنَّما تضيف طبقاتٍ جديدةً إلى صَدَفتها المتصلِّبة

فعلى عكس كتب التاريخ، لا تأتينا القصص في الحياة الواقعيَّة كاملةً بل متفرِّقة، في أجزاءٍ مقطَّعة، وأصداء غير مكتملة. جملةٌ كاملةٌ هنا، وعبارةٌ هناك، وخيطٌ مخبوءٌ بينهما.

الأمر لا يشبه ما يحدث في الكتب، ففي الحياة علينا أن ننسج قصصنا من خيوط دقيقة كالخيوط الرفيعة في أجنحة الفراشات.

البشر وحدهم من يفعلون ذلك. الحيوانات لا تفعل ذلك. ولا النباتات. نعم، تُلقي الأشجار بظلِّها على أشجارٍ أخرى أحيانًا، وتتنافس على المكان والماء والمغذِّيات، وتتقاتل من أجل البقاء… نعم، تأكل الحشرات بعضها بعضًا. لكنَّ القتل الجماعيّ من أجل المنفعة الشخصيَّة سمة لا يعرفها إلا البشر.

ما يزال دفء بشرتها، ورائحة شعرها، ذات ألفةٍ يبدو معها كما لو أنَّهما لم يفترقا قطّ، وكأنَّ الزمن لم يكن سوى هبَّة ريح.

لعلَّنا نمنح الحزنَ أسماءً مختلفة لأننا نخاف أن نسميه باسمه🥺

عندها خطر لآدا أبوها الذي كان دائمًا يردِّد أنَّ المعرفة ترياق الخوف

قد يكون الجنون الحرِّيَّة الحقيقيَّة الوحيدة في هذا العالم المحكوم بالقواعد والأنظمة التي لا منطق لها، والتي عادةً ما تحابي القلَّة على حساب الكثيرين.‏

قالت مريم وقد انقشع العبوس من ملامحها: «أوه، شكرًا. إذا ما أراد الله أن يُسعد شخصًا مسكينًا، جعله يفقد حماره، ثم ساعده في إيجاده مرَّةً أخرى».‏😂

الذين بقوا تعاملوا مع جراحهم، وندوبهم، وهذا مؤلمٌ بالتأكيد. أمَّا نحن… الهاربين إن شئتِ… فلا فرصة لدينا أبدًا كي نتعافى، وتبقى الجراح مفتوحةً أبدًا

ولا بدَّ من أن تفهم، حين تحدث مصيبةٌ لبلدٍ.. أو جزيرة.. ينفتح صدعٌ بين مَن يرحلون ومَن يبقون. لا أقول إنَّ الأمر سهلٌ على من يرحلون.. لديهم ما لديهم من مصاعب بالتأكيد، لكنَّهم لا يعرفون شيئًا عمَّا مرَّ به من اختار البقاء

النساء تحزنُ وتتفجَّع، أمَّا الرجال فيَستبدلون

معظم المتطوِّعين من النساء».‏

⁠‫‏«ما السبب في رأيك؟»‏

⁠‫‏«أليس واضحًا؟ ما نفعله هنا لا علاقة له بالسياسة أو السلطة. نحن نعمل في مجال الحزن، والذاكرة. والنساء أفضل من الرجال في الأمرَيْن».‏

⁠‫‏«الرجال يتذكَّرون أيضًا. ويحزنون».‏

هناك لحظات في الحياة ينبغي لكلِّ واحدٍ فيها أن يصبح مقاتلاً بشكلٍ أو بآخر. إنْ كنتَ شاعرًا، تقاتل بكلامك، وإنْ كنتَ فنَّانًا، تقاتل بلوحاتك… لا يمكنك أن تقول «المعذرة، أنا شاعرٌ فقط، اذهبوا لغيري». لا يمكنك أن تقول هذا في وقت الظلم والقهر والألم.

ثم تُدرك أنَّ الحزن نفسه لغة. فنحن البشر نفهم بعضنا بعضاً عبر ماضينا الحزين