اقتباسات من كتاب رأيتُ غيمةً شاحبةً سمعتُ مطراً أسودَ

مثل عجوزين صامتين‏

‫ ‏يجلسان على كرسيين متجاورين في المقهى‏

‫ ‏ويسندان رأسيهما على الجدار،‏

‫ ‏أجلسُ وهذي البلاد.‏

‫ ‏نفدَ الكلام،‏

‫ ‏ونحن ننتظر لنرى من سيسبق الآخر إلى المقبرة!‏

‏ثمة حياة لم نعد نعرفها؛‏

‫ ‏تلك التي كنّا ننشد فيها القصائد.‏

‫ ‏هل تغيرنا؟‏

‫ ‏ليس كثيراً،‏

‫ ‏لكنَّ قصائدنا ترحلُ إلى أضرحتها من دون صوت،‏

‫ ‏ولم يعد ثمّة صدىً للأغاني.‏

‏أنتَ تعلمُ أنني لم أعرفْ، في طفولتي، شجرةَ الميلاد‏ ‫ ‏وأنّ ذلك الرجل لم يزرْني بثيابهِ الحمراء‏ ‫ ‏ولحيتهِ البيضاءَ،‏ ‫ ‏لم أعرفْ أيَّ شيءٍ عن عيد الميلاد‏ ‫ ‏إلاّ حين قطعَ أحفادُكَ تلك الشجرة التي زرعتْها أمي عندَ قبرِكَ.‏

‏أنتَ تعلمُ أنني لم أعرفْ، في طفولتي، شجرةَ الميلاد‏ ‫ ‏وأنّ ذلك الرجل لم يزرْني بثيابهِ الحمراء‏ ‫ ‏ولحيتهِ البيضاءَ،‏ ‫ ‏لم أعرفْ أيَّ شيءٍ عن عيد الميلاد‏ ‫ ‏إلاّ حين قطعَ أحفادُكَ تلك الشجرة التي زرعتْها أمي عندَ قبرِكَ.‏

‏أنتَ تعلمُ أنني لم أعرفْ، في طفولتي، شجرةَ الميلاد‏ ‫ ‏وأنّ ذلك الرجل لم يزرْني بثيابهِ الحمراء‏ ‫ ‏ولحيتهِ البيضاءَ،‏ ‫ ‏لم أعرفْ أيَّ شيءٍ عن عيد الميلاد‏ ‫ ‏إلاّ حين قطعَ أحفادُكَ تلك الشجرة التي زرعتْها أمي عندَ قبرِكَ.‏

جسدي بقايا أجسادٍ كثيرة‏ ‫ ‏ملايينُ ملايينُ الخلايا لبشرٍ ماتوا…‏ ‫ ‏هذا القلبُ المكسورُ أتيتُ به ‏ ‫ ‏من شاعراتٍ أدمنَّ الحبَّ‏ ‫ ‏فرمى بهنَّ من شاهقِ العاطفة.‏ ‫ ‏غداً أعودُ إلى الترابِ‏ ‫ ‏غدا تنمو القصائد على أجسادِ نساءٍ

جسدي بقايا أجسادٍ كثيرة‏ ‫ ‏ملايينُ ملايينُ الخلايا لبشرٍ ماتوا…‏ ‫ ‏هذا القلبُ المكسورُ أتيتُ به ‏ ‫ ‏من شاعراتٍ أدمنَّ الحبَّ‏ ‫ ‏فرمى بهنَّ من شاهقِ العاطفة.‏ ‫ ‏غداً أعودُ إلى الترابِ‏ ‫ ‏غدا تنمو القصائد على أجسادِ نساءٍ

❞ لطالما خبّأت أمّي الأحزانَ عنّا في جيوبِها كالسكاكر.‏

⁠‫‏كانتْ تزدردُ بعضَها في كلِّ صباح‏

⁠‫‏كبرْنا، ولم تفرغْ جيوبُ أمّي.‏ ❝

❞ يا لخيبتكَ،‏

⁠‫‏نصبتَ الفخاخ لنساء غيري‏

⁠‫‏ولم يقع فيها أحدٌ سواي.‏ ❝