اقتباسات أونوريه دو بلزاك

والحال أنّ المعرفةَ الكبيرةَ مثلها مثل الجهلِ، لا تقودُ المرءَ إلَّا إلى النَّفيِ! أنا أشكُّ في عملي!

إنّ الطبيعةَ تحتوي على سلسلةٍ لا تنتهي من الانثناءاتِ المنسوجةِ من بعضِها، وإذا رُمْنا الدِّقَّةَ والصَّرامةَ، يُمكنُ أن نقولَ إنّه لا وُجُودَ لما نُسمِّيه رسماً أصلاً!

لكنْ، من سوءِ حظِّنا، ثمَّةَ أشياءٌ حقيقيَّةٌ في الطّبيعةِ لا يمكنُ الوُصُولُ إليها أبداً في اللّوحةِ

لكنْ، من سوءِ حظِّنا، ثمَّةَ أشياءٌ حقيقيَّةٌ في الطّبيعةِ لا يمكنُ الوُصُولُ إليها أبداً في اللّوحةِ

وجهٌ شاحبٌ شحوبَ مَنْ بلغَ من الكِبر عتِيّاً، وقد أنهكتْهُ الأفكارُ التي تأكلُ من الروحِ والجسدِ. حاجبان بالكاد ترى لهما أثراً في تقويسةِ العينَيْن اللَّتَيْن ضيَّعَ الدهرُ رُمُوشَهُما.

إن التَّعوُّد على النجاحِ يُقلِّلُ من شكِّ الفنَّان في مقدرتِهِ الإبداعية، وربَّما ليس التواضع شيئاً آخر سوى عدمِ ثقةِ الفنَّانِ في هذه المقدرة.

ومن بين هذه المشاعرِ الهشَّة، لا شيءَ يشبهُ الحُبَّ مثلَما يشبهُهُ شغفُ الفنَّان الشَّابِّ بفنِّهِ وهو يستهلُّ رحلةَ العذابِ اللذيذِ التي تنتظرُهُ مواجِهاً قَدَرهُ، قَدَر المجدِ والشؤمِ والألم؛ وهو شغفٌ تختلطُ فيه الجرأةُ بالخجلِ والقناعاتِ الغامضةِ والخيباتِ المتتاليةِ التي لا مهربَ منها.

‫ - مهمَّةُ الفنِّ ليست نَسْخَ الطبيعة، بل التعبير عنها!

‫ ثمَّة من بيْن المشاعرِ الإنسانيةِ كلِّها زهرةٌ فتيَّةٌ، يُفتِّحها في دواخلنا ذاك الحماسُ النبيلُ الذي نشعرُ به في شبابِنا، والذي يتضاءلُ شيئاً فشيئاً حتَّى تستحيلَ السعادةُ مجرَّدَ ذكرى، ويستحيلَ المجدُ مجرَّدَ وَهْم.

أوليس علينا أن نخجل من إيجاد أنفسنا سعداء حينما نرى هذا البؤس؟

لحياة الانسان لحظاتٌ جميلة!

يجب أن ندفن أحزاننا في عيون الغرباء يا بني، وأن نُظهِر لهم وجهًا مبتسمًا ولا نتحدث معهم عن أنفسنا، وأن نعتني بهم

قال لي البحر الرحب: "مُت اليوم، أو مت غدًا، أليس لزامًآ علينا الموت دائمًا؟"

ولا يجبُ أن يفصلَ الرَّسَّامُ ولا الشَّاعرُ ولا النَّحَّاتُ بين هذه الأشياءِ الحقيقيَّةِ الباديةِ في الطَّبيعةِ وعلَّةِ الوُجُودِ التي تُحرِّكُها، لأنّهما أمران، لا ينفصلان أبداً!

مهمَّةُ الفنِّ ليست نَسْخَ الطبيعة، بل التعبير عنها! لستَ نسَّاخاً حقيراً، يا بوربوس! أنتَ شاعرٌ!

لا شيءَ يشبهُ الحُبَّ مثلَما يشبهُهُ شغفُ الفنَّان الشَّابِّ بفنِّهِ وهو يستهلُّ رحلةَ العذابِ اللذيذِ التي تنتظرُهُ مواجِهاً قَدَرهُ، قَدَر المجدِ والشؤمِ والألم؛ وهو شغفٌ تختلطُ فيه الجرأةُ بالخجلِ والقناعاتِ الغامضةِ والخيباتِ المتتاليةِ التي لا مهربَ منها.

ثمَّة من بيْن المشاعرِ الإنسانيةِ كلِّها زهرةٌ فتيَّةٌ، يُفتِّحها في دواخلنا ذاك الحماسُ النبيلُ الذي نشعرُ به في شبابِنا

كتب كارل ماركس، وهو يستعدُّ لإصدار عمله الخالد «رأس المال»، إلى صديقه فريديريك إنجلز رسالة بتاريخ 25 فبراير 1867 يقول له فيها: «أنصـحكَ بقراءة العمل الخالد المجهول لبلزاك .. أظنُّ أننـي اقترفتُ شيئاً مشابهاً .. لن يكتمل أبداً»

لكنها كانت واحدةً من أولئك الذين يحذرون من الأقربين, فيما يُسلمون ذقونهم لأول غريب. ذاك واقع أخلاقي, شاذ, لكنه حقيقي, ويمكن أن نعثر على جذوره في أغوار القلب البشري. ربما لا يستطيع البعض أن يكسبوا شيئاً من الأشخاص الذين يعيشون معهم؛ فبعد أن كشفوا لهم عن خواء أفئدتهم, شعروا أن بالإمكان أن يَحكموا عليهم بقسوة مستحقة. لكن, لأنهم يعانون رغبة لا تُقهر في نيل المديح الذي يفتقدونه, أو تتآكلهم الرغبة في أن يبدوا ممتلكين لسجايا ليست فيهم, فإنهم يأملون في نيل تقدير أو محبة هؤلاء الغرباء عنهم, مخاطرين بأن يُصدموا بهم ذات يوم. وأخيراً, فثمة أناس جُبلوا على النفعية, فلا يُرجى منهم خيرٌ لأصدقائهم أو معارفهم, لأنه واجبٌ عليهم. أما إذا أحسنوا للغرباء, فإن الإعتراف بالجميل حتماً سيكون حصاد ذلك الصنيع.