اقتباسات من رواية سبوتنيك الحبيبة

بدا العالم في الكتب أكثرَ حيويّة من أيّ شيء في الخارج .

لماذا على الناس أن يكونوا وحيدين هكذا ؟ ما الغاية من ذلك ؟

كنتُ الطفلَ الوحيدَ الذي أعرفه والذي يعيش هكذا .

ثمّة شيءٌ غريبٌ في كل البشر .

كثيراً ما أزعجني أني لا أقدم صورةً موضوعيّةً عن نفسي .

ليس هناك الكثير مما يمكنك فعله إزاء الوقت إذ إنّه يستمر في المضيّ .

بدأتُ عندما كنت يافعاً , في رسم حدود خفيفة بيني وبين الآخرين , مهما كان الشخص الذي أتعامل معه , حافظتُ على مسافة فاصلة , حتى لا يدنوَ منّي أحد ... كانت الكتب والموسيقى كل ما رغبتُ به فقط , وكما يمكنكم التوقّع , عشتُ حياةً وحيدة .

علمتني الحياة فيما بعد كم كنتُ مخطئاً .

المهم هنا ليس الأشياء الكبيرة التي فكر بها الآخرون بل الأشياء الصغيرة التي فكرت بها أنت.

على القشرة لن يتغير شيء، لكن شيئا في الداخل احترق واختفى. سفكت دماء وولى شيء من داخلي. خرج ذلك الشيء ووجهه إلى الأرض دون كلمة. باب يفتح وباب يغلق. يطفأ ضوؤ، وهذا آخر يوم للشخص الذي أنا عليه الآن. آخر شفق. عندما يأتي الفجر لن يعود الشخص الذي أنا عليه الآن موجودا. شخص آخر سيحتل هذا الجسد.

عندي هذه المشاعر الغريبة في بعض الاحيان احس كما لو اني لم اعد نفسي انه لمن الصعب وصفها بالكلمات لكن كما لو اني عندما كنت نائمة جاء شخص ما و فككني ثم شكلني من جديد على عجل. هذا النوع من المشاعر

"في بعض الاحيان احلم, انا اظن ان هذا هو الشيء الصحيح لفعله على كل حال"

ما إن أجلس خلف مكتبي وأضعها على الورق حتى أدرك أن هناك شيئاً ينقصها.لا تتبلور،لا بلورات بل مجرد فقاعات.ولا أنتقل إلى أي 

ثمة مناطق خطرة في الذكريات وكلما صادفناها نتخلى عن البحث ونصعد إلى أرض أعلى بحيوية.

الرواية ليست شيئاً من هذا العالم. تتطلب الرواية نوعاً من التعميد السحري لربط هذا العالم بالعالم الآخر