اقتباسات بثينة العيسى

الكتابة ليست بديلاً عن الصديق الذي يجيد الإنصات، ولا عن الطبيب النفساني، أو الكاهن الذي يتلقى الاعترافات. وإذا كان ابن الملوح لم ينشد الأشعار إلا تداويًا، فلنتذكر ـ حبًا بالله ـ بأن الأشعار قتلته.

.

الكتابة ليست وسيلة لتفريغ الاحتشادِ النفسي، بل هي تصنع الاحتشاد وتؤكده ..

الكتابة فائقة على الحياة، إنها تجاوزٌ لها .

الكتابة ليست إشارة إلى الرجح، بل صناعة مستمرة له .

الكتابة حركة لولبية نحو الأفق، وليست جلوسًا طويلاً على كرسي العيادة النفسية ..

الكتابة فعل إنصاتٍ أكثر منها فعل بوح، وفي منطقةٍ ما، وسطية، يتخلَّق النص..

وكلما نأيت بنفسك عن نفسك، ويممت شطر العالم الذي يوجد في داخلك، كلما صرت شاعرًا ..

" الكتابة فعل إنصاتٍ أكثر منها فعل بوح "

" هنا .. لا تجأد العتمة إلا في باطنك العميق، حيث أنت وحدك، توغل في التيه. العالم من حولك يتحدث كل اللغات إلا لغتك، و أنت بجلدك الأسمر ناشزٌ عن اللوحة، فاخلع نعليك! ليس امتثالاً لطقوس المثول في الأودية المقدّسة، وإنما لتركض في داخلك بأسرع ما تستطيع .. " " مقتبس قصير من جسد رواية ( ارتطامٌ .. )

قالوا لي دائما : تكبرين وتنسين

عندما مات والداي

عندما لم أمت أنا

قالوا لي جميعاً : تكبرين وتنسين

المشكلة هي أنني كبرتُ ولم أأنس

حين يهجرك الوطن, و يدفع بك لــمنفىً عبثاً تستوطنه

فلا أنت قادر على نسيان وطنك, ولا هذا البلد قادر على استيعابك

وستجد كل ما يذكرك بي

الا أنا

لن تجدني

الأُنوثّة، هي الماء، وهي الأَرّض، وهي الأَثيّر، وهي الوسيّلة الإِلهِيّة للإِبّقاء على تَماسُكِ الوُجود، تَناقُضه الظاهِرِيّ ولُحّمَته الباطِنِيّة.

وجهُه يتفشى في الخلاء, مثل كذبة, مثل إشاعة

واليوم، أنت مثلهم جميعاً، تقف على نفس الدرجة من الإنسانية، درجة تحت الصفر، طفلك مخطوف مع أطفال آخرين؛ إثيوبيا وتشاد. أموالك لا تحدث فرق، وأنهار النفط تحت قدميك، وزي البترول الذي جاء به شقيقك، لايحدث أي فرق. أهلاً بك في جحيم العدالة، المكان الوحيد الذي يساوي بين البشر؛ في عالم الجريمة.

هكذا التقينا، مرارًا التقينا، بحضور حياة أو بغيابها، بحضور الشعر أو بغيابه، وكنّا نشعل جذوة الأسئلة، ننفخ على جمرها كي لا تخبو، نحترق في أطراف أصابعنا وفي أكبادنا ونمضي في غياهب التجربة، منتشين بغيابٍ الخارطة وانحسار الناموس وتراجع الأجوبة ... نمضي صوب السديم العامض ونكتشف العالم وكأنه يُخلق توًا ، يخرج طازجًا وساخنًا من الفرن والأشياء لما تثقل بعد بالمعاني، ولم تتوّرط بتاريخٍ طويلٍ من الخيبة والهزيمة .. كنّا الرجل الأول والمرأة الأولى، وبيننا كتاب، الثمرة المحرمة لشجرة المعرفة، تفاحة الغواية

أنت وحدك, وحدك! هل تفهم؟ لا أحدَ لأحدٍ في هذا العالم!

أنا، منذورة للكتابة، مصطفاةٌ من أجلها، وأكتب وكأنَّ قلبي محبرة. “

أنا لا أريد تغيير قوانين العالم ، أريد أن لا تسلب قوانين العالم ما تبقى مني !

أهكذا كان الأمر مع آدم وحواء، عندما كانت الحواس تخرج من حيادها وتتذوق العالم على مهلها، عندما كانت اللغة تتنزَّل كالمنّ على الأشياء ليصير الحجر حجرًا والشجر شجرًا .. لتكتسي الأشياء بالثقل والمعنى وتدلف إلى الوجود من خلال اللغة؟ من خلال زوجين ثانين؟ هل كان الحب يتفتح هكذا، كما لو وردة ليكتشف مثل أرضٍ عذراء غير مطروقة بريئًا ونقيًا وأخضر؟ ..

الأضواء تبهر عيني، الاتساع كثيرٌ عليّ. هذا العالم بحرٌ وأنا مصابة بالدوار، الروائح تتزاحم في أنفي، والأصوات تختلط ببعضها، أسمع صرير عجلات العربات وحقائب السفر على البلاط الصقيل، أرى الأفواه تنفرج ثم تغلق تنفرج ثم تغلق، كما لو أن في الأمر مغزى، من أين للعالم كل هذا الجحيم؟ ولماذا يتشبع الهواء بالضجيج وتحوم الأصوات فوق رأس المكان مثل قبيلة نحل؟ أين العسل؟ أين المعنى؟

فالتعبير عن الألمِ، في سياقاتٍ بعينها، مرهون بوجود من يكترث.

أريدُ ذلكَ المكآن ، الذي بوسع المرء أن يكونَ فيه نفسه ؛ أن يشبه ظاهره باطنه .. و أن يَنسجِم مع حقيقته ..

وأخيرا ..

نجحت بأن أعيش يوما عاديا ،

نجحت لأول مرة !

وما أصعب أن نبقى على قيد العيش !

أريد ذلك المكان الذي بوسع المرء فيه أن يكون نفسه، أن يشبه ظاهره باطنه، و أن ينسجم مع حقيقته