اقتباسات مجموعة من المؤلفين

رأيت أن الألم لا ينتهي أبدًا، ألم الظلم هو أقسى الآلام، ظلم أن توجد في هذه المنطقة من العالم، ظلم أن تنهب لأن أرضك كريمة، وظلم أن تموت ويموت كل من تحب، لأن شخصًا قرر ذلك ذات يوم، دون حتى أن يعرف أسماء من سيقتلهم.

ثم أننا جميعًا لا شيء، لأنني لو خيرت يومًا، بين موتي وموت طفلة لن أعرف أبدًا بما سأجيب. الكلمات داخل العقل خادعة، الكلمات على منشورات الفيسبوك شجاعة، ولكن الحقيقة جبانة وحاسمة.

ماذا لو تلاشيت من هذه السيارة، ووجدت نفسي فجأة هناك، في هذه الحياة القريبة البعيدة، والتي تتحول على شاشات الهواتف شيئًا فشيئًا، إلى مجرد صور ومقاطع متحركة، تتحول حيوات الناس إلى قصص، كلمات تحلق في الهواء ثم تذوب، ودموع تهطل من الأعين لحظات وتجف؟

"كل دار طلعت منها، بتضيع، كل دار طلعت منها مبرجعش عليها، كل الدور بتشرد مني، من شان هيذا ما رح أترك فراشي هاذ غير على القبر. يلي بحاول منكو إنه يجبرني أروح على مستشفياتكم، بوديه للدار الآخرة يستقبلني غاد، لين ما الله يطلق سراحي".

اشتاق جاد إلى خداع جدته له، إلى العهود التي تذبل فور أن تلفظها الشفاه، والكلمات التي تولد آيلة للضياع، لكنها تظل في دماغه قابلة للتحقق.

يا جادو، نذرتنا السما، إحنا النسوان للوجع. عشت أكثر من ثمانين سنة بجسد كان أقرب للقرابين من البشر، ومعرفتش المقابل إلّي حصّلته السما حتى تقدمنا فريسة للحياة، مننضرب وإحنا صغار لنتعلم الأدب، وبنتوجع، بتجينا الدورة وبنتعود على الوجع والألم، بزفّونا لزلام عمرنا ما شفناهم من قبل، فبؤمرونا نتخلى عن أدبنا حتى يتباهوا بوجع الليلة الأولى، بعدين بتقطعنا الدورة فبنعرف إنه في وجع أعظم بستنانا بعد شهور، هيذا حتى تنقطع العادة، بتتكالب علينا وجاع المفاصل وتورم الغدد، وكل آثار العمر إلي ما عشناه لسه!

في البدء خلق الله الألم، ثم وُلد الكون من بعد مخاضٍ لم يُذكر فيما وصلنا من الكتب المقدّسة، لكن جداتنا لم يُسقطن أصل الحكاية، حفظنها وورثنها، فلم تُنس، على الرغم من غزو التجاعيد لذاكراتهن المتشقّقة. لهذا يداهم الألم النسوة أكثر من الرجال، فالسماء تعرف أن النساء وحدهن لا يخُنّ الحكايات.

الأحياء أقلُّ حظًا من الموتى لأنهم رأوا كل شيء. كل شيء هنا متاح، كل المشاهد مذاعة على الهواء دون أي مراعاة لعامل السن، كل مشاهد العنف مباحة، العنف فقط، فلا وقت هنا للجنس أو الحب أو الحياة.

إنهم يأخذونهم ركضًا يا ريم، لا وقت للدلع والملاطفة. رأيتهم يضعون الجثث في عربات الآيس كريم كي تظل باردة ولا تتعفن. والناس راضون، يرفعون أياديهم ليقولوا الحمد لله، ثم يقومون بكل همَّة يبحثون عن الله في كل الأركان. يبحثون عنه في أكفان الصغار، وخلف الأشجار وتحت الركام، في رائحة البارود وعربات الآيس كريم.

الكل هنا موتى، الآباء، والأجداد، والصغار، والأحفاد، والأجنة في بطون الأمهات، والحيوانات: الكلب والفأر والهرة والثعلب وحتى الدجاجات والبيض. الكل موتى، البيوت والأشجار والحارات والشوارع والبلدان والخشب (الباب والشباك والدولاب والكراسي والمكنسة والفراش) وحتى أمهدة الصغار ميتة والألعاب والمكعبات والتنانير القصيرة، والتوك. كل شيء أعرفه مات، كل شيء بمعنى كل شيء. لا وقت للمجاز هنا. ملائكة الموت تعمل بأقصى طاقاتها، تزيح الأرواح بالأكوام والسماء متكدسة، لا وقت للروح لكي تودع أو تنازع، كل شيء يحدث وينتهي بمنتهى السرعة هل يعرف الأطفال الموت؟ نحن الكبار نعرف ونفزع. فماذا عنهم؟

شعرت بانقباض في قلبي، ولا أريد أن أصدق ما قاله، لا لن أفعل، ولكن بلا وعي، ولا شعور، ولا إدراك. قفزت إلى عقلي صورتها، صورة جدتي، مواجهة للمدفئة المطفأة، تحكي لي حكاية لولد يحمل اسمي، وشكله مثل شكلي، وقصة مملة لا تنتهي...

إن الطمأنينة أحيانًا تُشحذ قلوبنا بها على شكل جرعات نكتسبها من وجوه بعض البشر، أو على شكل روح تلبِسُنا، أو كتابًا نتشعّب في سويداء حروفه.

لا أعرف ولا أفهم شيئًا عن سياسات سير العدالة الكونية، ولكن من المهم لي، لهويّتي، لإنسانيتي أن أؤمن بوجود عدالة، أن أعرِّف الحق، وأعيد تعريف نفسي من خلاله.

إن بطولات الإنسان الفلسطيني لهي حقًّا جديرة بأن تتوج تاريخ هذا العالم، هذا الإنسان الذي صار صديقًا لرصاصات البنادق يستقبلها باسمًا، ذلك الطفل الذي اعتاد حمل الحجارة بدلًا من ألعاب الصغار، هذه الأم التي ما زالت تزغرد كلما جاءها نبأ استشهاد أحد أبنائها، هذا الجد الذي كان يخاف القبور لكنه اعتادها بعد أن صار له فيها من الأحبة أكثر مما له فوق الأرض.

هذه القصص التي لا يتذكرها إلا من عاشها تذهب إلى غياهب النسيان تحت وطأة فوضى الأرقام وحرب المفاوضات.

نعلم أننا لن نغير العالم بهذه الكلمات، لكننا نعلم أن القصص التي لا نكتبها نحن تصبح ملكًا لعدونا كما قال إبراهيم نصر الله.

القصص التي لا نكتبها نحن تصبح ملكًا لعدونا

" لامدنيين بين الفلسطينيين، جميعهم فدائيين ومقاوميين"

" فسلام على أرواح الشهداء، والمجد للصامدين في كل زمان ومكان"

إن الطمأنينة أحيانًا تُشحذ قلوبنا بها على شكل جرعات نكتسبها من وجوه بعض البشر، أو على شكل روح تلبِسُنا، أو كتابًا نتشعّب في سويداء حروفه.

مثل حياة هؤلاء البشر. يأتي بعض ويرحلون، ويأتي آخرون ومن جديد يختفون في صخب الحياة وبرودتها. يختفون مثل قطرة الندى في ساعة الصباح.